Коробок спичек

Холодный ветер на раскаленное от слез лицо. Сигаретный дым, что запутывается в волосах. Тишина ночи, нарушаемая шумом автомобилей. Бархат тьмы, скрывающий эту картину от остальных. ,Случайные прохожие не увидят ничего, даже если долго будут вглядываться и искать глазами маленькую фигурку на крыше большого небоскреба. На его фоне она кажется еще меньше. Такая жалкая и такая одинокая. Сорванная маска своими осколками больно ранила душу, и душа кровоточит слезами. Но что поделать? Нельзя надеть эту маску снова, нельзя поверить в старую сказку. Она исчезла, как пепел разлетелась на ветру. Крик, удар, алые капли крови на кафельном полу. Это нельзя скрыть за красивой оболочкой, как нельзя заполнить пустоту души сигаретным дымом или залить вином. Что делать? Ждать. Принца на белом коне или приглашения в ад. Неважно. Просто ждать, стоя на крыше небоскреба. Видеть знак в пролетающих птицах, но медлить. Чиркать спичкой, зажигать новую сигарету и продлевать ожидание еще на несколько минут. И никто не придет. Не накричит, не назовет глупым и безрассудным... Еще одна спичка, еще одна сигарета. Они уходят раньше тебя. А ты ждешь. Чуда? Лучика солнца в непроглядной ночной тьме? Родного человека в толпе лживых и лицемерных эгоистов? Последняя спичка, последняя сигарета. Нежный ветер гладит твое раскрасневшееся лицо, проводит по волосам и уносится прочь, вновь оставляя тебя наедине с собой. По-английски, не прощаясь с этим огромным и бездушным городом, ты уходишь. Возможно, лишь секунда отделяла тебя от такого необходимого лучика доброты и любви, но уже поздно. Ты не вернешься. От тебя остался лишь коробок спичек, маленький и одинокий, как была ты.