Отцу, остатки которого можно найти в бутылке с водкой.

Тонуть в бесцветных водах тьмы без малейшего спасения. Тонуть без надежды на удачный исход. Помнишь, как в детстве пел мне успокаивающие колыбельные? Сейчас обжигаешь руками восход. За гранью той жизни, что я ото всех скрываю, В бессчетном количестве найдешь ты неизгладимую боль. На запястьях, мною отмеченных, Узреешь свежие порезы, на которых от засохших слез - соль. Скажи мне: что и когда мы с тобой упустили? Когда ты сбрел с ровной дорогой, обретя дьявольский мрак? Уча меня жизни, говоря о мироздании, Ты не смог заметить за собой незначительный (по твоим словам) "пустяк". Все это похоже на сон, равносильно лёгкому бредцу. И это моё послание тебе подобно письму Анны Мудрой своему отцу. Такое же далекое, К тому же, никогда тобою не прочитанное. Такое же холодное, одинокое. В вечном зависании: навсегда от тебя закрытое. И знаешь, никто ведь не в силах мне чем-либо помочь. По юности лет не знаю, что и думать: Ты ли такой скверный отец? Я ли до того неблагодарная дочь?