Часть 1
2 апреля 2015 г., 11:09
Люди пишут стихи, задыхаясь охапками букв,
Люди пишут стихи, стуча по бумаге нервно.
То угаснет, то вспыхнет на линиях сжатых губ
Паутина улыбки. Но истина прячется скверно
От того, кто увидит в стекле продолжение льда,
Кто читает истории в каждой скупой слезинке.
Избегающий штор. И дверей. И собак иногда
Оставляет от скуки из мокрых следов картинки.
Он приходит оттуда, где мы собираемся быть,
Из той точки, откуда растут все пути и дороги.
У него цели нет, он давно собирался уплыть,
Но боится воды и привык полагаться на ноги.
Ему нравится здесь, по секрету признаюсь я вам,
Здесь, где пишут стихи, и читают, и даже сжигают.
Где подыщут напарников самым упрямым словам,
Раскачав сотню тем: от метро и до самого Рая.
Люди пишут стихи, когда проза устала молчать,
Люди пишут стихи, закрывая не чувства, а имя.
И, признаюсь открыто, мне было приятно узнать,
Что простые и будние вещи бывают другими.
