Часть 1
17 февраля 2015 г. в 19:24
Сколько слёз пролила – выцветать в молоко глазам;
никому же о том ни поведать, ни рассказать;
извелась, исстрадалась её бы мать,
только ей
не узнать.
Сколько жизней спасла –
а свою не смогла спасти,
хоть была молода и могла бы цвести, цвести,
хоть никто не услышал ни криков, ни слов: «Пусти!»,
удалось извести.
Я ведь ей говорил, чтоб не смела скакать вперёд,
что ворóги сильны, что негоже рубить господ,
что для женщин удел – это дети, не меч, не лёд
и не жизнь воевод.
А она же умчалась в рассвет на гнедом коне;
за спиной у неё только смерть и чума в огне,
только пыль, и снега, и валькирии в мёртвом сне,
и коса – по спине.
Я за ней и в огонь, и в чуму, и в разгар всех битв,
и молюсь, но не слышали боги моих молитв,
а она, знай, смеётся, и смех побольнее меча звенит –
только им я убит.
Не за веру – за правду сложила она копьё,
и точили мы вместе прáвдино остриё,
но валькирии раньше забрали её в полёт,
только ветер поёт.
Пусть не первой слегла, пусть истёрт черенок копья,
пусть река не взяла, пусть и не сберегли моря,
буду смерть ожидать, чтоб сказать,
что она –
моя.