Любовь - это...

Ночь. Безлюдные улицы освещаются одиноко стоящими фонарями. Блекло вырисовывающиеся круги света не помогают увидеть все. Мир погрузился в ночную тишину. Ничто не радует: звезды светят тускло, луна наполовину скрыта облаками, на дорогах ни души и лишь в ушах тихо и грустно играет скрипка. Она поет. Поет о том, что творится в душе. Музыка помогает, всегда помогала… но не сегодня. Даже она не может помочь сейчас. Сейчас уже все бессильно, когда напряжение доходит до высшей точки. У окна вырисовывается силуэт девушки… она сидит на стуле, сгорбившись и повесив голову; слушает. Ищет знакомые нотки, ищет успокоения… и не находит. Все раздражает: и эти звуки скрипки, и эта тишина за окном, одинокие пятна света, скрывающаяся луна – все слишком громкое, яркое… не дает успокоения. Девушка не шевелится, вся ее фигура кричит об отчаянье, о большом горе, которое не оставляет ее ни на миг. И сегодня она сломалась. Ей казалось, будто все насмехается над ней. Она не справилась с этой ношей. Она покорно склоняет голову перед победителем, эту войну девушка проиграла. Ведь так давят воспоминания, так распирают мысли. Тот момент, когда уже ничего не помогает. Голоса в голове слишком громкие, образы слишком яркие, а ощущения слишком острые. Чувства не дают дышать, она задыхается на этой глубине, на этой высоте… и она рада тому, что не может вдохнуть. Потому что воздух отравлен. И девушка покорно склоняет голову, принимает то, что так старалось захватить ее все это время. Образы поплыли, воспоминания захватывают и уносят разум куда-то далеко в прошлое, показывают так заботливо предоставленные картинки, не заботясь о теле. Уже не замечая, как девушка падает со стула и сворачивается в клубок на холодном полу, утыкаясь носом в колени. Нужно лишь смотреть и принимать. Ведь кто-то скажет: «Любовь. Что вы знаете о ней? Вы еще слишком молоды, чтобы говорить о таком, нужно достаточно прожить. Любовь – светлое чувство, оно не причиняет людям боль». Или и того хуже: «Любви не существует» А она знает. Знает, что это. И плюнет в лицо каждому, кто скажет ей, будто любви не существует. Ведь что тогда заставляет ее раз за разом вспоминать его образ? Что заставляет его голос звучать у нее в голове? Что приносит эти воспоминания о его руках? Это несомненно любовь. Любовь - счастье Потому что ничьи другие руки не были с ней так нежны. Никакой другой голос не произносил таких приятных сердцу слов. Ничьи другие глаза не смотрели на нее с таким восхищением. Потому что нет никого надежнее. Потому что никто не умел утешать ее так, как он. Потому что не было для нее никого дороже. Потому что никто больше не умеет ТАК ее любить… Любовь - изменения Потому что ни перед кем другим она не опускала голову. Потому что никому другому не позволяла быть первым. Только ему принадлежала. Только ей он говорил такие слова. Никто другой не был с ней настолько нежным. Потому что только ей он настолько дорожил. Только за нее заступался. Потому что только ему она хотела подчиняться. Любовь - боль Потому что только он заставлял ее так волноваться. Только ее он так ревновал. Потому что только из-за него она плакала каждый ночь. Только с ним она так ссорилась. Только на нее он так кричал. Ничье другое слово не резало больнее. И только его потеря приравнивалась к смерти… Любовь - безумие Потому что только по нему она так скучает. Потому что это его руки призрачно касаются ее щеки. Ничье другое имя не звучит в голове более отчетливо. Ни к кому другому ее так не тянет. Ни от кого другого не хочет слышать ласкового слова. Никого не хочет видеть рядом. Потому что только его ждет… И пусть кто-то скажет что это не так. Девушка все еще лежала на полу, тихонько всхлипывая. Можно только догадываться, что творилось внутри нее. Воспоминания… Теплые объятия сильных рук, которые уже никогда не защитят от обидчиков. Ласковое «Люблю», которое никогда не прозвучит для нее вновь. Веселый смех от ее неуклюжести, на который она больше никогда не обидится. Нежный поцелуй сладких губ, который уже никогда не коснется ее собственных. И лишь эта боль. Она танцует внутри, радуется завоеванию, кричит от радости. А девушка только громче всхлипывает. Съеживается еще сильнее, пытается спрятаться, стать невидимой… наивная. От этого не деться. Оно будет съедать ее снова и снова. Это безумие поглотит ее и установит свои правила. Комнату разрывает душераздирающий крик, прерываемый всхлипываниями... Правильно, девочка, кричи. Потому что тебе никто не поможет. Уже нет тех рук, которые закрыли бы от всего, теперь ты одна в этом мире. Совершенно беззащитная и слабая… учись справляться, иначе сломаешься окончательно. А сейчас кричи громче, дай боли выйти. И она кричит. Все громче и громче, сжимает кулачки и сотрясается в рыданиях… Кричи. Это пройдет. Днем все будет как обычно. А ночью все те же фонари, которые стоят одинокими белыми пятнами. Все та же луна, скрывающаяся за облаками… ей будто стыдно за то, что происходит каждую ночь в этой комнате, она не хочет этого видеть. Все те же руки, призрачно касающиеся щеки и притягивающие в объятия. Все та же боль… она будет требовать еще и еще, все больше с каждым днем. Любовь – это испытание. И оно останется с ней навсегда. И пусть все говорят, что любовь не существует, или растет с годами, или что-то там еще, что все так любят повторять... Но эта девушка знает, что такое любовь. Это безграничное счастье за любимого, за то, что ему хорошо, когда самого съедает боль утраты. Любовь – это жертва. И эта жертва – ты.