No name

Он снова держит кудрявые волосы, пока их обладатель смачно блюет, обнимая унитаз. Пол загажен, весь в каких-то пятнах, подтеках, да и они сами выглядят не лучше этого пола: старые, потрепанные джинсы, синяки под глазами и вечно пьяное состояние. Хэтфилд думает, что пора бы завязывать с этими попойками, и все равно потягивает пиво, чувствуя, что еще немного - и сам сядет рядом с Керком. Хэмметт снова содрогается, выворачивая содержимое желудка, а потом еще пару раз. Парню мерзко, больно, плохо и он мысленно обещает перед энным заходом, что пить больше не будет, но все же прекрасно понимает, что «больше не будет» случится только лет через десять. Если не позже. В случае с ним, Джеймсом, казалось, что это никогда не кончится и он так и подохнет с бутылкой в руке. - Ты как? – глупый вопрос в этой ситуации. Лицо у кудрявого раскрасневшееся, глаза слезятся, словно парень слишком долго рыдал, а от губ тянется тонкая нить слюны, непонятно где заканчивающаяся. - Охуенно, - хрипло отвечает, полоща рот, склонившись над таким же грязным, как и пол, умывальником. Вода на вкус отвратительная, а чувство тошноты снова угрожающе зависает где-то в горле. Хэт думает, что хорошо, что Керк проблевался именно сейчас – наутро будет намного легче. Не то, что у него – отсутствие реальности, четкой цели и вечная злость. - Пошли доведу, - нетрезвой походкой тащит доверчиво вцепившегося в него Хэмметта. - Останешься? – ледяная, дрожащая рука крепко стискивает запястье Хэтфилда и он остается, с тоской слушая, как внизу все веселятся. Тут, в спальне, на удивление тихо, несмотря на то, что где-то там орет на всю катушку очередная рок-группа и пьяные люди разбивают стекло. Хэт думает, что для такой дырени, как этот дом, тут слишком уютно. Хотя, возможно, во всем виноват затихший Керк, которому сейчас кажется, что его раскручивают на карусели и пальцы неосознанно сильнее сжимают Джеймса, стараясь почувствовать реальность. - Поспи. - Не могу, совсем хуево, - немного жалобно и Джеймс чувствует себя чертовски виноватым. Словно ребенка обидел. - На утро лучше будет. - Обещаешь? - Надеюсь. Керк затихает, понимая, насколько бессмысленно и как глупо все это. До ушей доносится тихое пение Джеймса, пробирается сквозь шум, успокаивая и Хэмметт сам зевает во всю пасть, обнимая, казалось бы, необъятное тело вокалиста. Он знает, что ему за это не прилетит, так же как и не прилетит за легкий поцелуй в губы, заставляя Хэта на секунду замолчать. Знает, что уже давно он мог спокойно подойти и обнять вот так вот и ничего ему за это не будет. - Доброй ночи, - скрывая широкую улыбку в шее Джеймса, говорит кудрявый, наконец-то забываясь сном. - Доброй… - рассеянно отвечает Хэтфилд, гладя спутанные кудряшки, и думает, что вот так вот нажираться тоже неплохо. Алкоголь помогает. Немного. А еще он думает, что кое-кто завтра получит. Немного. Чисто для профилактики. Наверное.