Сколько лет тебе, белоглазый?

      Стив смотрит.       "Пялится".       Нервно поправив кожаный нагрудник, шахтёр крепче сжимает в руке кирку. Незадача. С самого того времени, как он попал сюда, помня только лишь своё имя, его преследовала неудача. Теперь сломался железный нагрудник, ещё в пещере. А тут такое. Прямо в его доме.       "Ну и угораздило же тебя поселиться здесь, парень".       На самом деле, именно домом Стива это место не являлось. Однажды, посреди второй ночи его пребывания здесь, он наткнулся на деревню. Утыканному стрелами мужчине не оставалось ничего, кроме как в бреду зайти в первый попавшийся дом.       Стив не понимал, что говорят носатые. У них был какой-то свой, неясный для него язык, больше напоминающий бубнёж. Но по выражению их лиц, было нетрудно догадаться, что они не ждали гостя. Они пытались ему что-то всунуть, среди тумана крови на его глазах, Стив не мог различить, что это, но они требовали ещё что-то взамен.       Недолго думая, он отдал золотой крестик, висевший у него на шее. Среди всей этой чертовщины и доведения до полусмерти, Стив перестал верить в Бога, но ему пришлось поверить жителям. Так он назвал этих носатых... людей.       Они позволили ему остаться в библиотеке. Сначала с опаской относясь к нему. Но Стив был понимающим человеком, нередко даже пытался вступить в словесный контакт с соседями, но они были способны только торговаться.       Стив привык видеть круговорот знакомых лиц. Деревня большая, но он всех запомнил. Стив не хочет думать о том, куда пропадают жители и почему сразу после этого, ночью, становится больше ходячих мертвецов, чья кожа стала грязно-зелёной, в чьих глазах зияла чёрная бездна, чья одежда порвана и так похожа на его.       А теперь он.       Ожившая легенда.       Стив никогда не понимал смысла баек, шахтёр никогда не боялся страшилок. Он просто знал, что любому существу в этом мире можно отрубить голову и оно замолчит. Навсегда.       "Господи, парень, перестань на меня смотреть".       Стив не отводит взгляда. Внимательного, опасливого.       Нет, он не глупый, просто обычный мужчина. Он не умеет читать чужие мысли.       Он стоит к нему спиной и Стив боится, боится и хочет, чтобы время остановилось, когда он повернётся. Где-то в глубине сердца он невероятно сильно желает заглянуть в его белые глаза. Понять. Понять, что случилось с этим миром. Стив где-то подсознательно знал, что легенда знает всё. Чувствовала всё.       Но он не торопиться поворачиваться. Достаёт одну за одной книги и листает, в поисках чего-то. Не найдя нужное — сбрасывает на пол.       "Ничего. НИЧЕГО".       Стив видит нарастающее раздражение и медленно тянется за мечом. Соблазн узнать всё, возможно, даже узнать, как выбраться отсюда, велик, но Стив всё-таки хочет остаться при этом сам в живых, а не лежать просвещённый в каких-нибудь зарослях, присыпанный горсткой земли, для приличия.       "Перестань смотреть на меня, парень. Хватит!".       Стив пытается собрать мысли в кучу. Получается слишком большая, и он пытается выудить самые нужные. Нужно собраться. Представить, что это не какая-то сказочная ожившая легенда жителей, а какой-нибудь... самый обычный зомби, например. Или скелет. Скелет! Ужасные существа. Лучше о них вообще не думать. Зомби. Всё.       Он поворачивается и Стив выдыхает.       Белые.       Глаза.       Бездонные. Пропасть. Бездна. Вечность. Белоснежный цвет тянет, пугает, и Стив боится хотя бы пошевелиться.       Мужчина, стоящий перед ним, страшит. Он выглядит достаточно молодым, даже моложе, чем Стив, но шахтёр снова понимает его, ему давно не двадцать восемь. Намного, намного старше.       Стив не знает, сколько этому миру лет, но почему-то понимает, что этот человек (?) не младше.       Стив хочет спросить, что ему делать дальше, но Стив не знает, что сказать.       Белоглазый откидывает в сторону последнюю книгу. Его стан, его лицо, его движения — они уверенные, они чёткие, они готовы убивать. Но именно сейчас Стив чувствует слабость — его глаза. Он не хочет, чтобы на него смотрели. Он боится собственных глаз?       О, чёрт.       А ведь сам он так похож на него. Невероятно похож. Почти идентичная копия того, каким Стив был чуть-чуть младше. Всё в этом мире почему-то так похоже на него.       Голос Стива сиплый, хриплый и дрожащий: мужчина почти отучился говорить, лишь изредка болтая сам с собой или прирученным псом, сейчас сидящим в будке и ничего не подозревающим.       — Сколько же лет тебе, белоглазый?       Легенда молчит.       Стив едва слышит короткий вздох.       — Сколько зим ты бродил, чураясь собственных глаз?       Белоглазый спокойно идёт к выходу. Стив ошалело уступает дорогу, глядя вслед удаляющейся тени. Монстры его не трогают. Обходят стороной. Белоглазый прячет лицо.       Стив бросает последний взгляд на помещение и без капли жалости бежит вслед за легендой.       "Молодец, парень".