Сборник зарисовок

Пой мне еще. В твоих глазах ютится чернота, что даже самым ярким лучом света, я не смог бы пробить пелену. Волосы проеденные очередной светлой краской. Тщательно стараешься скрыть роскошные черные пряди. Вечно скусываешь грубую кожу, со своих тонких нежных губ, когда волнуешься перед слушателями. Почти каждый день по сто нарядов, разнообразного мэйка, но твое лицо всегда спокойно, даже если, песня будет веселой. Может изменится все, от сцены до репертуара исполнения, но не ты. Что-то такое, не уходящее из сердец окружающих. Но пой мне еще. Персонал шепчется в темных уголках: Хансоль всегда такой холодный? Даже стакан кофе после его прикосновения покрывается инеем. Есть ли у него семья? Дрожит его сердце от чьего-нибудь имени? Все знают, когда твой холод рассыпался ветром и снежинками. Может не стоило появляться в том баре? Меньше вопросов к тебе. Голос солиста проникает в мои вены, как только что введенное лекарство, только лекарство не жжет. И вот шепотки в толпе: Как? Ким Хансоль сбился? Почему он умолк? Куда он все время смотрит? Это имя так вкусно съедается с моих губ, хочется еще. Кажется у меня сильный голод. Нельзя так просто убежать от любящих рук. Голос дрожит. Хлопнула дверь. Зачем снова прячешься в тени? И совсем не холодная кожа, верно? Особенно, когда твои пальцы нагло рвут кожу на моей спине, обкусанные губы жадно хватают выделяемый горячий воздух. Все тело хочет прижиматься, острые зубы выгрызают мне плечи, а язык лечит. Тихо. Прячешься в моих больших рукавах, укутанный словами полными боли, смешанной с любовью. Ну так пой мне еще.