Часть 1
19 февраля 2015 г. в 20:58
Мы-те, кому не надо слов.
Мы-те, кому не надо рая.
Быть может, с болью, умирая,
Мы сбросим тяжести оков.
Наш сад-старинный парк безлюдный,
Одежда-старая джинса.
Не слышны наши голоса,
Но слышен вой, я болью скудной
Окрашу наши небеса.
Быть может, рифма не ложится,
И бас раздолбанный хрипит.
И краской темною облит,
Наш облик, в жажде измениться.
Но больше нет жеманных фраз,
И дым лишь сигареты влажной,
Такой родной, такой мне важный,
Уводит смерть от наших глаз.
И больше нет простых минут,
И наша смерть вот-вот случится.
Нет времени уж измениться,
Мы всё равно погибнем тут.
Прошел наш век, и боль прошла.
И страх оставил на мгновенье,
И в голове теперь сомненье,
Что жизнь здесь где-то, не ушла...
Но слышу я печальный вздох,
Храню твою улыбку, раны,
Нам умирать уже не рано,
Ведь все равны, так страх засох,
И как вся жизнь уж в лету канул.
Мы не боимся умирать,
Всегда прощально приоткрыта
Душа последнего пиита,
Чей срок глаголет умирать.