Черный Человек

      Я заболел. Я не знаю, что это, оно появилось совсем неожиданно. Я заболел чем-то, что не уходит, боль не утихает, а волнение нарастает. Только алкоголь может утолить это, но, к сожалению, ненадолго. Через пару часов он приходит ко мне, садится у моей постели и смотрит на меня.       Каждую ночь. Каждую ночь он садится в кресло напротив, приподняв цилиндр, откинув куда-то сюртук, берет в руки книгу и, проводя по ней тонкими пальцами, рассказывает что-то, не давая мне спать. Я слушал его внимательно. Каждую ночь он рассказывал о каком-то прохвосте и забулдыге. Мне было интересно, но с каждой ночью страх усиливался, а мрак наполнял душу. Уже несколько месяцев он приходит ко мне и рассказывает одну историю: о мальчишке, желтоволосом, с голубыми глазами. Знаете, это очень странно. Ты кричишь. Прогоняешь его, толкая в спину, но он не слушается тебя, а вновь садится на кресло у кровати, коварно улыбаясь.       Этот Черный Человек... Кто он? Откуда? Он сводит меня с ума. Я становлюсь сумасшедшим, чокнутым. Я даже не вижу его лица, оно вечно скрыто какой-то тенью. Тенью безумства. Последнее время я не понимаю элементарных вещей, кто я, откуда. Пусть мне ответит хоть кто-то, только не он.       Черный Человек продолжает рассказ: Вырос желтоволосый мальчишка. Стал поэтом. И какую-то женщину называл скверной девочкой. Почему эта история мне что-то напоминает? Откуда он знает все это? Следит за мной? А может, он — это я?       И так каждую чертову ночь. Я так больше не могу. Его голос, слегка картавый, но грозный, приятный тембр, я хочу его услышать, но потом я проклинаю себя за эти мысли. Я не хочу видеть его, слышать его дыхание. Рядом. Очень близко. Он вновь шепчет мне на ухо одну и ту же историю, насмехаясь надо мною. На глаза наворачиваются слезы, голова вновь начинает болеть. Зажмурив глаза, я закрываю уши, лежа на кровати и дожидаясь рассвета.       Я боюсь наступления ночи. Ведь он придет вновь. Я пытаюсь игнорировать его слова, его взгляд, который прожигает меня насквозь. Расхаживая по комнате, опустошаю очередную бутылку с алкоголем.       Я не знаю, куда мне бежать. Куда бы я не пошел, он всегда рядом! Во мне! Говорит мне, что я жулик и вор. Бесстыдно и нагло обокравший кого-то... Я умоляю Человека: « Читай и рассказывай это другим! Прошу!» Но Черный Человек не слышит меня. Вернее, не хочет слышать. «Я заболел... Я не знаю, что это... Я заболел чем-то, и оно не уходит...»       Стоя у окна, я слышу, как плачет ночная зловещая птица. Я жду, когда столь противный голос вновь начнет свой рассказ. И, томно вздыхая, он вновь говорит про этого мальчика. С голубыми глазами, который вырос поэтом. И какую-то женщину называл скверной девочкой... – Черный человек, ты прескверный гость! Убирайся! – кричу я, размахивая руками, но меня не слышат. Я сам не слышу себя. В комнате тишина. Ее нарушает только вой ветра за окном. Режет уши. А голос. Его голос, но не мой.       Я не могу больше терпеть этого! Я стою возле зеркала. А он смотрит на меня. Я зол! Взбешен! И летит моя трость прямо к морде его...       Поднимается солнце. Наступает рассвет. Никого рядом. И я снова один. Лишь я и разбитое зеркало, а в нем я вижу себя, приподняв свой цилиндр...