Наверное

Яркий солнечный день. Жара. А я лежу в своей комнате, задернув шторы  и накрывшись пледом. Мне отчего-то холодно. Рядом, на кровати, сидит он.  Мой Муз. Аргент. "Серебряный". Взъерошенные волосы. Бледен - бледнее чем я. С почти потухшими глазами.  Сидит, косится на меня, иногда зябко ежась. За дверью слышны шаги, мантры матери на всю квартиру, голоса и еще много-много какого-то бесполезного, надоедливого звукового мусора. Если можно так выразиться, конечно.  - Может, хватит?  Его голос какой-то немного неживой. Нет более или менее привычных ярких ноток, побуждения к действию.. Будто шорох осыпавшихся листьев.  -Прекращай. Что за..? Он закашливается. Кашель плохой, лающий. Он рвет горло, мешает существовать. С предыдущим было так же. Сначала он долго кашлял, будто заядлый курильщик, иногда отплевываясь кровью и сильно ругаясь на меня и все вокруг. А потом вдруг умер. Просто ночью его трясло, а утром он отчего-то не проснулся. Как же его звали-то?.. Не важно.  -Ты же знаешь, что это значит?  Киваю. Аргент хороший. Это звучит как-то по-детски, но он действительно хороший. Сейчас он, следуя примеру одного из моих..друзей..?.. пытается меня заставить что-то сделать. Предыдущий тоже пытался.  Продлевал свою агонию. Музы, они все такие?  -Давай ты поможешь мне?  Наверное, да. Киваю в ответ на его слова. Он улыбается мне, протягивая руку.  -Вставай.  Преодолевая какое-то странное оцепенение, чуждое для меня желание затихнуть, забыться, не обращая внимания на действительность, перестать существовать и быть - принимаю его помощь.  - Порисуем?  Знает же, что ничего хорошего не выйдет.. Около кровати - недавно найденная упаковка акварели, банка с водой, кисть и пара листков. Собираюсь искать карандаш, чтобы хотя бы решить, что мне попытаться изобразить.  -Не надо. Хочешь, я помогу нарисовать так?  Накрывает своей рукой мою. Кисть скользит по смоченному водой листу, выводя странные образы. Еще чуть-чуть и я пойму, я решу, что это будет и...  Аргент заходится в новом приступе кашля.  Моя рука, двигается по бумаге уже без его помощи. Идея куда-то исчезает. Теперь передо мной просто очередной испорченный лист, покрытый акварелью.  Он смотрит на меня чуть виновато, будто это из-за него мысль улетела, испугавшись его необычной болезни.  Они все  заболевают. До предыдущего был еще один. Перед ним - еще... Я уж и не помню, сколько их исчезло у меня на руках.  Бумага и краски вновь оказываются на полу. Я не смогу продолжать. Я бы продолжила, но не тут, не на листе. На стене.  Аргент качает головой.  - Нет, так нельзя.  Собираюсь лечь обратно. Музыка, звучащая из телефона, закончилась, а я и не заметила. Ставлю на повтор.  - Может, стихи?  Первая и вторая строчки ложатся хорошо. Как тогда, когда он в первый раз ко мне пришел. Я увела его из чужого города, из культурной столицы, из Петербурга. Мы сразу сдружились. Его педантичность и некая пафосность пришлись мне по вкусу. Наверное, я его у кого-то украла. Наверное зря.  Мать заглядывает в комнату, принеся арбузного сока или еще какой-то гадости. Пьем, передавая друг-другу стакан. Тут уж не до гигиены...  Рифмы перестают подбираться. Смысл тоже утерян. Аргент снова кашляет, с удивлением глядя на кровавые капли на ладони.  -Ты скоро умрешь..? То, что я пыталась сделать утверждением, внезапно стало вопросом.  Он улыбается, вытирая ладонь платком. -Если Мы что-то сделаем, то нет...наверное.  Я не знаю, отчего умирают Музы. Самое страшное то, что они тоже не знают.  Ручка - подарок сестры на день рождения - падает на пол, выскальзывая из враз ослабевших отчего-то пальцев. Он, нахмурившись,  следит за тем, как она закатывается под тумбочку. Я бы хотела видеть его здоровым. И радостным. Но это невозможно. Пока невозможно. А может.. -А может, рассказ?  Мой голос рвет установившееся в комнате безмолвие. Аргент вздрагивает, сдерживая новый приступ, смотрит на меня с каким-то странным, непонятным пока мне чувством.  -Рассказ?  Молча киваю, боясь растерять слова. -Давай. Я знаю, он выйдет!  У него в глазах безумие и надежда. Надежда и безумие. Он вскакивает, смеется над чем-то, грозя кулаком куда-то в пустоту.  -Рассказ! Пиши, давай, пиши! ...А потом вновь падает на кровать, захлебываясь кашлем.. Ручка скользит по бумаге. Пока все в порядке.  Вроде. Аргенту уже лучше. Не намного, но.. Теперь все будет хорошо. Наверное.