Твой поцелуй.

Ты. Та­кой не­зем­ной ты. Ло­жишь­ся ко мне на ко­лени, ко­торые на­чина­ют тряс­тись, от пе­репол­не­ния эмо­ци­ями рас­судка:"Что с то­бой?" с та­ким на­иг­ранным вол­не­ни­ем спра­шива­ешь у ме­ня. По­теряв­шись уже где-то в сво­их мыс­лях о те­бе, воз­вра­ща­юсь к нас­то­яще­му ми­ру:"Нет. Ни­чего, хо­рошо все." В от­вет мне не раз­да­ет­ся ни зву­ка. Лишь ле­дяное мол­ча­ние и та­кие го­рячие, креп­кие,твои объ­ятия. Вок­руг очень гром­ко: зву­ки, раз­го­воры лю­дей, гу­дение ма­шин на ули­це, все это те­ря­ет­ся меж со­бой, прев­ра­ща­юсь в сплош­ной без­ли­кий шум, не име­ющий ни­како­го осо­бого смыс­ла. Я за­быва­юсь, про­падаю в этой ат­мосфе­ре и ис­чезнув, ос­та­юсь в пол­ной ти­шине с то­бой. Твои во­лосы, мяг­ки­ми теп­лы­ми за­вит­ка­ми, пу­та­ют­ся в мо­их ру­ках. Не мо­гу ос­та­новить­ся. Ка­са­юсь но­сом тво­ей го­ловы, вды­хая род­ной слад­кий за­пах. Твой за­пах. Не­воль­но це­лую. Раз. Еще раз. Ты чувс­твуя это, мед­ленно при­под­нял го­лову. Что я де­лаю? Не мо­гу ос­та­новить­ся. Це­лую твой лоб. Ще­ки. Нос. Ты под­ни­ма­ешь­ся вы­ше, ка­жет­ся, что я жду очень дол­го, час, два, веч­ность. Но это лишь до­ля се­кунд. Твои гу­бы. Близ­ко. Це­лу­ют ме­ня. Пре­дел счастья, за­менен­ный ра­зоча­рова­ни­ям и кри­ками ду­ши:"За­чем?! За­чем ты это сде­лал? За­чем ты это опять де­ла­ешь­ся мной?!" А ты лишь мир­но опус­тился вниз и опять свер­нулся в клу­бочек. Я воз­вра­ща­юсь из воз­вы­шен­ных мыс­лей. Вок­руг ста­новит­ся шум­но. Лю­ди, раз­го­воры, ма­шины, кас­сы, го­лоса, зву­ки...