продать бы свою душонку кому-нибудь за гроши.
2 мая 2015 г. в 19:10
я прихожу домой усталый,
как пресловутая сотня чертей,
- впору бы взять да улечься в кровать.
я прихожу домой чертовски усталый
и черти в душе принимаются в карты играть,
ставить различные деньги,
мол, когда он уже поломается,
развернется,
покатится вспять?
черти в моей душонке не то,
чтобы нищие и пустые,
они просто словно лис
чьего-то чужого
маленького принца.
я прихожу домой усталый:
лежа, смотрю на дым,
что в проеме струится
и вертится.
я прихожу домой усталый,
сил нет от слова "совсем",
только лечь бы где-нибудь,
зализать свои раны,
чтобы можно было
встретить с улыбкой
следующий день.
ну что ты, черти, не пытайся кого-нибудь
обмануть. тут все кристально простое и ясно:
нужно забыть про душевную тьму
и продолжать свой путь.
я не то, чтобы утомился от жизни,
скорее просто устал идти,
и мысли о скорой смерти
больше не кажутся лишними
в моей голове.
продать бы свою душонку
кому-нибудь за гроши,
я зажигаю свечи, туши конфорку,
готовлюсь писать, но не говорить.
слово - самая сильная боль.
я просто слишком устал за время,
будто бы отведенное мне на жизнь.
про меня не составляют легенды,
как про Эрккуба или Коши,
я - житель самого
обыкновенного города,
иногда боюсь выходить в магазин.
главное - не кричи.
тебя все равно никто не услышит,
никто не придет за тобой,
никто не выкупит тебя из печали
и не подарит мотив для "жить".
продать бы свою душонку
кому-нибудь за гроши.
и со спокойным тем, что купили,
взять да и отойти.