мне не хотелось быть ни поэтом, ни переводчиком или лингвистом - мне просто хотелось быть рядом с тобой.
17 мая 2015 г. в 10:50
и мы смотрели с тобой в галереях
картины Ван Гога и Эккенфельдера,
в наушниках слышалось слово
"верь", слово "будь" и "живи",
но хотелось услышать "смерть,
пожалуйста, приходи".
и мы смотрели с тобой на витрины,
на солдатиков, сделанных из олова,
на чаек, что в конце историй
обязательно возвращаются к скалам Дувра,
на тающие в Арктике льдины,
чужие спины
с воткнутым в них ножом.
и я держал тебя за руку,
что была холоднее ночных пустынь,
мне казалось, что мир застыл
- пока мы изливали друг другу
души.
пока in our souls текли Амазонки,
Волги, Оби и Миссисипи,
а зори здесь были тихими -
слышать твой звонкий
голос я мог хоть за милю.
и я не то, что бы полюбил тебя
или что-то вроде, скорее
я просто привык (опять!)
к тому, что теплота,
получаемая мной от тебя,
измеряемая в каких-то
там единицах, что греет
меня по ночам, как давно
никто и не грел.
мысли, едва оформившись,
в слова тают на языке.
мне не хотелось быть философом
или лингвистом, или поэтом
- мне всего лишь хотелось
чувствовать твои теплые руки
на своей, идти с тобой sidebyside,
видеть твои глаза в темноте,
как путеводный маяк.
мне не хотелось быть философом
или поэтом,
или лингвистом, или кем-нибудь там еще
- мне всего лишь хотелось жить с тобой вместе,
делить на двоих счет
за телефонную связь и воду,
курить с тобой в подворотне,
петь тебе (в том же месте)
какие-то псевдо-песни,
быть с тобой в непогоду и шквальный ветер.
быть котом на твоим коленях
и цветком вишни в твоих волосах.
мне хотелось бы прожить с тобой эту жизнь,
во всех ее полосах
- черных и белых.