о способности преодолевания.
12 сентября 2015 г. в 21:41
я написал черным перманентным маркером на своих запястьях «помогите, я задыхаюсь», надеясь, что кто-нибудь это увидит, что кто-нибудь это заметит, что кто-нибудь мне поможет.
я стал совершенно непризнанным мастером в скрывании от себя же своих проблем, я каждое утро пытался собрать это чертово слово «счастье» из бросивших меня людей, но каждое утро я продолжал утыкаться в заколоченную, запертую на ключ и все замки, дверь, но каждое утро я продолжал спотыкаться об угол табуретки, оставленной посреди кухни как напоминание
о том,
что пора бы что-нибудь сделать, перестать жить по шахматной системе, надеясь, что троекратное повторение одного и того же хода поможет мне завершить игру.
как бы не так.
я стал совершенно не тем человеком, которым мечтал стать, которого описывал во всех своих «письмах в будущее» и «ту-ду-листах», мне кажется, мой безмолвный друг, я совсем-совсем перестал чего-то хотеть, о чем-то мечтать, даже углы моей комнаты разочаровались во мне.
мы сидели впятером, но четверо из нас мечтали бы в это время быть где-нибудь в другом месте.
да что там, я и сам бы, пожалуй, не будь я вынужден, бросил бы самого себя,
ведь все рубиконы пройдены, оставлены позади,
остался самый последний — оставить тебя, кажется, даже не подозревающего о моем существовании,
одного в этом мире.
я не был способен на этот шаг, увы.