Реквием

Мо­лит­вой бро­шен гром­кий стон, Сто­ят мо­гилы пад­ших во­инов, А воз­ле них, со всех сто­рон Все ти­хо пла­чут. Сер­дцу боль­но. Не чер­ный во­рон про­летит, И но­чи тем­ные око­вы, Смы­ка­ют на гро­бах за­совы, А ря­дом ис­по­ведь зве­нит. Су­хое дре­во, ад­ский плод, Не вид­но ино­ков пос­лушных, Ко­локо­ла звон­ка, не­сущий Спа­сенье лю­дям от нев­згод. Кам­ней рас­ки­дано средь пеп­ла, И бро­дит злоб­ный гро­бов­щик, Злой смер­ти ста­рый уче­ник, Го­товый сде­лать свое де­ло. И ти­шина, но не по­кой, Как буд­то от­дых пе­ред бу­рей, Как точ­ный залп трех­ста ору­дий, И страш­но, но уж не жи­вой. Бро­дить не страш­но тут мо­нахам, По­куда гроз­ным влас­тным взгля­дом Их ок­рестит над­менных взма­хом, Ар­хи­епис­коп­ская власть. Вой­на прош­ла, че­го бо­ять­ся? Лишь Бо­га на­шего, аминь, И гром­ких слов ску­пых гра­финь, Ко­торым нег­де поп­ро­щать­ся. Че­го та­ить? Бо­ять­ся знать, Как бы­ло труд­но на вой­не тем, Кто умер ра­но на рас­све­те, А мир­ным? Мир­ным не по­нять. За­быты всем, ле­жат нес­час­тно, В сво­их мо­гилах тру­пы тех, Кто от­да­ли се­бя за всех, На­де­ясь, смерть их не нап­расна... Чрез сот­ню лет не бу­дет здесь, Ни клад­бищ, ни гне­тущей тя­ги, Как буд­то те­ло в сар­ко­фаге, А лю­ди-вос­по­мина­ний смесь...