Поток мысли

Бывает сидишь, особо ни о чем не задумываясь. Вот просто сидишь и всё. А воображение рисует перед глазами картины. И до чего они прекрасны… Порой странные эти картины, неясные. А бывает, что и задумываться не нужно – всё и так видно. Расправишь свои крылья и летишь. Летишь навстречу ветру хаотичных мыслей, не задумываясь о смысле. Всё бессмысленно, а от этого почему-то приятно. Летишь себе, а самые разные краски мелькают брызгами вокруг, иногда пачкая крылья. Ты несешь за собой эту радугу. Несешь её дальше, сквозь слои грёз, переписывая, но подменяя, с одной кассеты на другую. Везде всего по чуть-чуть. Немного счастья, немного горя. Что бы пополам. Ну, или примерно. А полет всё не кончается… Иногда летишь только сквозь слои краски своего вечно белого холста, а в другой раз - место сюрреалистических радужных картин: там, внизу, пролетают один за другим реальные пейзажи. Бескрайнее море бушует, обдавая трепещущие на ветру крылья лёгким бризом с ароматом и привкусом соли. Таким вот приятным, слегка горьким привкусом и ароматом. Но ведь тоже приятным. Сине-серая бездна личного Чорного моря, пусть и не такая, как то, которое есть где-то на карте, которую потом переместили на глобус. Нет, это море одно и уникально. Для каждого оно бушует по-разному. А может это только я его вижу… Я лечу над ним, я ощущаю его и я осознаю, что это море и есть бездна моих хаотических мыслей. Это просто поток. Поток именно этих моих мыслей. Мне кажется, им нет конца. Не нужно обдумывать что за чем идет. Мысли и образы сами образуют случайные слова, которые вяжутся в предложения, выстраивая абзацы вовсе незапланированных текстов. Это буря. Небо наливается серыми красками, а я всё лечу какой-то странной птицей. Кажется, будет гроза. Да, определенно будет. Раскаты грома неожиданно поражают небо своими неистовыми криками. О чем они кричат? О чем… Молния озаряет небо своими внезапными вспышками, и словно стекло разбивает грустное, но готовое небо на осколки. Осколки сыплются в море. А птица всё летит. Начинается дождь, капли стекают по перьям, каким-то образом добираясь до кожи. Лёгкая дрожь пробегает по телу, заставляя вздрогнуть. Но опускать крылья нельзя. Надо лететь. Еще быстрее. Только не прекращать, иначе бездна просто поглотит, оставив в голове давящую и ненавистную пустоту. Да, пустота тоже существует. Это странное ощущение пустоты и наполненности одновременно, когда ни одна мысль больше не желает крутиться в голове, будто твой скрытый резерв так же опустошен, как и основной. Печальное явление, противное и нежеланное. А внизу море сменяется скалистым берегом, переходящим в горы. Так быстро и не определишь какого же цвета этот камень: то ли черный, то ли серый, а то и коричневый. Нет, цвет знакомый, но как называется – сонная память не желает напоминать. Она такая вредная. Горы… Пики острые, словно иглы, сменяются плоскостями и округлостями. Где-то там скачет какой-то горный козел. Чуть ниже какая-то странная лань щиплет траву, испуганно озираясь, когда над головой пролетит хищник. Вроде бы всё реальное, возможно наше, земное, но всё же отголоски сна и фантастики преобладают. Так странно и запутанно. Легко и сложно, глупо. Сплошные противоречия. Мне они так нравятся. Наверное, в тексте море ошибок, он совсем бессвязный и не имеет смысла. Всё так – это поток мысли. А внизу уже мелькает высокая степная желтая трава. Предположительно октябрь. А может и июнь. Склоняюсь больше к осени. Где-то там пасется табун диких лошадей. Их десятки, больше сотни. Разномастные красавцы и красавицы, свободные души, познавшие истинные прерии, бегущие наперегонки только с самим ветром, который так сладко подгоняет в спину, заставляя лететь быстрее, чаще планировать на стремительных воздушных потоках. Эти ощущения невероятны и неповторимы. Словно сон и реальность, когда не знаешь где ты находишься, но, осознавая нереальность, всё равно мечтаешь что бы такое место существовало. Наивно. Люди любят заблуждаться, часто сами себя обманывают, радуясь и виня себя одновременно. Люди странные. Странные, далекие существа. А может мама была права, когда в шутку говорила мне что я с другой планеты? Да нет, глупости. Хотя, уникальность любят ощущать все, как бы они это не отрицали. Оправдываться и препираться смысла нет. Зачем осложнять? На самом деле всё просто, остальное уже додумываем мы сами. Что бы еще могло быть там внизу? Лес? Сосновый? Зимний сосновый лес, где аккуратно ступая по снегу, спокойно обходит свои владения простой серый волк. Простой одиночка, простой отшельник или изгнанник, как я. Мы бы смогли понять друг друга. Я не против быть волком. И мысль обрывается. Стоит лишь на секунду остановиться, как мысль обрывается, нить опадает на окровавленную истощенную почву, теряясь где-то в груде старых и ненужных вещей. Возможно, нет смысла. Да нет его. Действительно нет. Лишь почти бессвязные обрывки фраз и предложения, скользящие с большой буквы от одной точки к другой и так в бесконечность. Бесконечность – восьмерка, решившая полежать на боку, отдохнуть. Ей надоело стоять и вечно что-то разделять. Пусть в мире будет и бесконечность. И опять обрыв… Ну, где же мои цветные и красочные сны? Пол пятого утра, второе июля. Я всё не сплю. Руки просто бегают по клавиатуре. Словно непрерывный танец, пальцы не желают заканчивать эту вязь, хотя подушечки уже и побаливают. Не самое приятное ощущение. Еще обрыв. Может хватит? Но хватит что? Прервать еще один поток мысли? Да, как бы не хотелось, но, наверное, стоит. Правая уже болит немного. Да, пора и покой знать. Когда у людей утро – у меня ночь. Когда ночь – у меня утро. Неправильные люди. Совы? Вряд ли. Нет, похоже, но не то. Ну, всё. Достаточно. Точка. Точка. Точка… Хватит.