Алкоголь. Сигарета. Судьба.

Пьянка. Бабы. Силикон. Куча алкоголя. Пустые бутылки. Хлам в квартире. Сушняк. Описание того, как проводит свои выходные Эшли. А всё почему? Он хочет забыть о неразделённой любви. Которая длится уже.. лет эдак семь с половиной. Кого же полюбил наш плейбой? Да и тем более не взаимно? Ведь все по нему текут, да как на него просто смотреть? Никак. Но нашелся человек, которому плевать на его внешность. Бирсак. Чертов Бирсак. Его одеколон вперемешку с запахом сигарет. А ведь Эшли знает про него всё. От любимого цвета, до того, какой фирмы бритвой он бреется каждую среду и субботу. Он всё это знает. Знает во сколько он просыпается. Ни минутой раньше, ни минутой позже. Ровно в 7:13. Без будильника. Без всего. Именно 7:13 и никак иначе. И его любимы день. 17 число. Каждого месяца. Тяжелая суббота. Запах перегара. Незнакомые люди. Крик. Всех выгнал. Ещё чет орет им в след. Приходили, конечно, ещё раз десять. *Ой, Эшли, я бумажник забыл* или *Ой, а мои трусики не у тебя?* раз на пятьдесят девятый его нервы не выдержали. Он просто заткнул уши наушниками, ходил с бутылкой виски в руках. Взял впервые за этот месяц сигарету. Подпалил. Затяжка. Прилег на диван с кучей вещей, чтобы по кайфовать. Лежит. В эйфории. Засыпает. Рука с сигаретой медленно опускается на пол. Заснул. Пальцы расслаблены. Сигарета падает на мохнатый ковер. Искра. Вторая. Жуткий запах тлеющей синтетики. Маленькое пламя ползет по полу. Захватывает в своих горячие объятия занавески. Мебель. А он спит. Ничего не чувствует. Повернулся на бок. Огонь начал бороться с бутылками алкоголя. Секунда. Две. Три. Все знают, что сейчас произойдёт. Именно. Да. Взрыв. Не сильный. Но слишком рядом со спящим телом. Спит. Или уже умер? Паника на соседней улице. Крики. Оры. Шумный ветер. Качающиеся ветки, бьющиеся друг о друга. Громкая сирена. Время. Тишина. Противный писк аппарата. Противный. Но как легко на душе становится, когда слышишь его писк. Сердце бьётся. Человек жив. И ему совсем плевать, как он теперь внешне выглядит. Самое главное. Он жив. Сложная операция. Ещё одна. Третья. Седьмая. Кома. Неделя. Вторая. Третья. Никто не верит в то, что он проснется. Верит только Он. Самый обычный лучший друг? Нееет. Это тот, кто просыпается ровно в 7:13. Ни минутой раньше. Ни минутой позже. Среда. 17 число. Ровно 7:13. Он вышел из Комы. Увидел своего друга. Который тоже только что проснулся. Совпадение? Нет. Это просто судьба. 17 число. Каждого месяца. Ровно 7:13. Ни минутой раньше. Ни минутой позже.