Король и Менестрель

— Кто ты король? Кому ты служишь? — свежий ветер шевельнул прядь пышных волос, — говори же! – она в упор смотрела не него. —Кто я? Нелегкий вопрос. Я король, ставший им в тринадцать лет. Я ребенок, умерший в бою, за народ которому я служу вот уже тринадцать лет. А вот ты кто? — Кто же я? Я голос народа. И служу я народу, людям. Неважно кто этот народ, все существа одинаковы. И души всех существ откликаются на мои песни одинаково. Все одинаково и все по-разному. У каждого свое горе, своя радость. Мои песни – плач народа, его плач и его радость. Послушай, ты же говоришь, что служишь народу, тогда зачем же ты идешь за мной? — Не знаю… Королям тоже нужно счастье. — Но от короля зависит счастье народа. Как же ты можешь думать о своем счастье? — Ты права. А вот ты сможешь забыть о своем счастье, о своей любви? Она тихо вздохнула. Счастье – сколько же в этом слове надежды, радости. И как же больно когда приходится признать, что для тебя дверь счастья закрыта навсегда. Любовь – о ней тоскует сердце по ночам, о ней все ее песни и все мечты.… Но она не для менестреля, поющего о людях и для людей. — Наверно не смогу. А ты меня не забудешь? – ее взгляд был печальным. — Нет. Ты - мое умершее счастье. Когда ты уйдешь? — Завтра с рассветом. Не забывай меня, пожалуйста... Я тебя никогда не забуду, обещаю. —Спой мне, пожалуйста. Свежий ветер шуршал листьями сада, подгонял тихо журчавшие волны ручейка, разносил прекрасный голос юной девушки и дыхание молодого короля. Девушки – странницы, служившей всему живому в этом мире. Короля, служившего своему народу. Служивших ценой всей своей жизни.