Часть 1
11 июля 2012 г. в 20:28
Просто иллюзия.А возможно,реальность.
Всё укрылось за чередой унылых косых дождей,перемешанных с глупыми фразами о...
О тебе?
Обо мне?
"О нас"-кричит сердце,заставляя заткнуться разум.
Пусть решают эмоции.
Ну конечно.
И вновь ванильная сладость,к которой успел(-и) привыкнуть так давно.
Надоевшие строки перечёркивают слово "мораль" насовсем,окончательно.
И вновь эта комната,эта кровать,эти мысли,этот замкнутый круг...
Пора бы уже стать серьёзнее. - как не в тему сейчас.
Куда уж там.
-Что.Мы.Делаем?
-Всего лишь отбрасываем в сторону принципы.
-Ты знаешь,в таких ситуациях мне начинает казаться,что у нас их попросту нет.
И действительно.
А я никогда не любил прозу.Всегда хотелось чего-то изящного.
В итоге получил сполна,правда,изящным это не особо назовёшь.
Хотя,знаешь,иногда мне даже кажется,что я начинаю привыкать...
Что это не ненормально,не аморально и даже не нелепо.
Но вскоре понимаю,что ключевое слово здесь-"кажется".
И так будет всегда.
Но почему-то я не хочу это закончить.
Хуже наркотика,однако.
И вот в такие моменты я спрашиваю у себя только одно:
А разве это иллюзия?
Иллюзия свободы.
Приходит время грустных дум.
Нас не спасает сердце,
И не спасет холодный ум.
Тревога нарастает,
Ее никак нельзя унять.
Мы падаем все ниже.
Не догнать...
Не догнать...