Хэй, Маэстро

Ты улыбаешься, глядя на трибуны. Медленно обводишь взглядом стадион. Прислушиваешься. Я знаю, о чем ты думаешь. Ты наслаждаешься музыкой. Музыкой восхищения и надежды на нашу победу. -Красивая мелодия, да? – как-то по-ребячески гордо спрашиваю я, осторожно дернув тебя за рукав. Ты удивленно оборачиваешься, но уже через секунду твои губы расползаются в счастливой улыбке. -Да. Сегодняшняя игра обещает быть хорошей. Не могу с тобой не согласиться. Под такое звуковое сопровождение просто невозможно проиграть. Высокие ноты задорного свиста перемешиваются с звонкими кричалками, которым вторит барабанная дробь хлопков… И голоса… Высокие и низкие, детские и взрослые, тихие и громкие, они сливаются вместе, словно переплетение нитей в ткани… Или партии инструментов. Хех, а люди тогда – ноты… Собственные мысли вызвали у меня тихий смешок. В принципе, я, уже давно попав под твое влияние, как-то привык везде слышать музыку. Но перед матчем такое случается не часто. Определенно, сегодняшняя игра обещает быть интересной. Черт возьми, даже свисток судьи вписывается в окружающее музыкальное буйство! Даже вскрик сбитого с ног Шинске. Даже мой собственный голос, выкрикивающий название техники. Приемы, команды, крики болельщиков – все слилось в одну сплошную мелодию. И с каждым мгновением она становится все тревожнее, все истеричнее, все надрывнее… Вот сейчас самый пик… Словно беря наивысшую ноту, в ушах раздался твой голос. Ты быстро взмахиваешь руками, и на поле повисает тишина. Будто кто-то вырубил звук у плеера. Я с радостью устремляюсь вперед, к тебе - мне ли не знать, что означает это затишье. Ты вновь вскидываешь ладони. Десять пар глаз устремляются на тебя. Теперь мы – оркестр. И в этом оркестре нет места ни болельщикам, ни противникам, ни судье. Сейчас мы будем играть свою музыку. Отныне и до конца матча наша команда – твои инструменты, твои ноты, ты же – единоличный дирижер сегодняшнего концерта. В прошлый раз мы играли «Кармен», во время прошлогоднего финального матча – отрывок из «Лунной сонаты», а как-то раз, еще «под крылом» у Пятого сектора, ты выбрал «Реквием» Моцарта … До сих пор дрожь берет. Что ты выберешь сегодня? Я вижу, как в предвкушении горят глаза у ребят. Как ты жестикулируешь, и мы берем первые несмелые ноты-пасы. Каждый знает свое место, каждый играет свою партию, пусть даже никто из нас пока не узнает этой зарождающейся мелодии. Эй, Маэстро, а давай сыграем сегодня что-нибудь особенное? Ты весело щуришься от света бесчисленных прожекторов. Тонкие пальцы быстро рассекают воздух, и, повинуясь им, летит пас. Маэстро, что ты выбрал на этот раз? -Хэй, сыграем Мелодию Победы? - кричу я тебе через добрую половину поля. И ты смеешься. -Тогда лови пас, Ранмару!