Любовь начинается...

Она смотрит в окно, опираясь на спинку стула. За стенкой спит подруга, вымотанная очередным трудным днем в университете. А она сидит и пытается не думать. Однако выходит плохо, поэтому повторяет слова песни, стараясь хоть чем-то перекрыть спешащие куда-то за горизонт мысли. Who's that girl? Слезы текут по щекам. Тихо. Без единого всхлипа или истерики. Нет. Не от мыслей. А от слов. Слов, звучащих в наушниках. И почему это песня так подходит ей? Where's she from? Она не цепляется в волосы, пытаясь физической болью заглушить душевную. Она не кричит. Нет. Потому что в этом нет смысла. Потому что это не поможет. Вместо этого она достает очередную сигарету и подносит к ней зажигалку. Это намного эффективнее. No, she can't be the one Она говорит, что все в порядке. Повторяет как заученные слова. И улыбается. Так искренне, как только может. И сама же верит в это. Только все не в порядке. Осознание этого факта приходит в такие моменты. Когда ночь за окном. Когда горят фонари на улицах. Когда в доме тишина. Когда догорает сигарета. Когда в наушниках звучит голос Хилари Даф. That you want... Очередная сигарета. Очередной повтор припева. Ей всего лишь двадцать. Вся жизнь впереди. Но… Ее душе определенно не двадцать. Или она внушила себе, что ей не двадцать? Это не важно. Потому что сейчас в душе пусто. Как бывает пусто после… После чего? Не с чем сравнивать. А использовать строки из книг не очень-то и хочется. Сейчас ей не нужны эти клише. Ей нужна определенность. Иначе идти дальше не будет иметь смысла. That has stolen my world. Стрелки часов отсчитывают последние минуты дня, неумолимо приближаясь к полуночи. На улице пустота. Все уже спят. Второй день рабочего дня еще не начал свой отсчет. Но скоро. Совсем скоро. It's not real, it's not right! Она отворачивается. Ей надоела пустота. Достаточно душевной. Она знает, что он не один. Она не знает кто она. Как ее имя. Как она выглядит. Откуда она. Не знает, потому что не хочет. Потому что она отобрала у нее то, что принадлежало когда-то ей… Когда-то. Кажется, в прошлой жизни. Не в этой. Определенно не в этой. It's my day, it's my night! Она знает, что он счастлив. И ей этого достаточно. Достаточно, потому что все еще любит. Достаточно, потому что дыхание перехватывает, когда видит его. Достаточно, потому что сердце замирает на миг, чувствуя аромат его одеколона. Этого пока достаточно, чтобы желать ему счастья. Пока… By the way... Руки тянутся к новой пачке никотина. Кажется, это вторая за день. Тянутся и замирают. Кольцо. Простая бижутерия. Однако очень дорогая бижутерия. Это память. Напоминание. Что когда-то. В прошлом. Уже не своем. Она была счастлива. Счастлива, как героини романов. Это память. Это его подарок. Who's that girl living my life? Музыка играет уже по… Она сбилась со счету. Но она играет. Снова и снова. И вот опять первые аккорды гитары. И она подпевает – про себя, боясь, что сорвется, если скажет хоть слово – во время припевов. Кроме слов в голове мелькает что-то смутно знакомое. Она знает что. Но не зацикливается на этом. Старается не зацикливаться. Потому что ей все еще больно. Потому что она завидует ей. Той, что живет ее жизнью. Потому что хочет отмотать жизнь, как видео пленку. Потому хочет вернуть то, что принадлежит ей. Принадлежало. Когда-то давно. В прошлой жизни. Oh no, living my life...