Потушу чувства в сигаретах

Прошло более пяти лет, никто так и не догадывался о том, что некий преступник кровавый лик до сих пор жив, и не собирается умирать... Как большинство людей. Он живет спокойной жизнью, никто так и не узнал, что он убивал женщин, сдирая с них кожу. Да-да, он был жесток, но на людях он был просто идеальным. Никто бы не ткнул в него пальцем, сказав: "Это кровавый лик!" И имя ему — Оливер Тредсон. Обычно, такие люди самые опасные. Таким нельзя доверять, но к ним нельзя испытывать вражеские чувства. Закон подлости действует на все, оказывается, на людей тоже. Всю жизнь его сопровождало одиночество. Пожалуй, это чувство одно из самых ужасных. Нет людей, которые могли бы утешить, понять, обидеться, и тут же простить. Некоторые люди у которых есть семья, близкие сказали бы: "Эй! Не расстраивайся! Я бы сам был рад пожить в одиночестве... Хоть год!" Ох, нет. Вряд ли этот человек был бы счастлив без людского окружения. Это был апрель, самый теплый по мнению Тредсона месяц. Он приносил ему особое удовольствие. 1971. Бар, время на часах 20:49. Он в строгом костюме сидит за столиком попивая коньяк и держа в руке сигарету, периодически затягиваясь. Множество разных, незнакомых лиц слоняются вокруг Тредсона, но как-то отреагировать на это было бы не в его стиле. Спокойный, рассудительный доктор Тредсон... По телевизору в углу снова новости про кровавого лика. Оливер лишь усмехнулся над этим, и повернувшись к зрителям данной телепередачи и ехидно улыбнувшись, бросил: — Вы серьезно верите в то, что он жив? Господа, это довольно-таки глупо. Психиатр был полностью нейтрален, к соотношению с другими людьми сидящими в баре. По их взглядам можно было понять, какого это, жить под страхом, что их может убить маньяк, который блуждает по городу. Мужчина сидящий возле телевизора бросил косой взгляд на Тредсона, в котором передал все свое обеспокоенное состояние из-за маньяка. Карие глаза Оливера были наполнены одиночеством. В глубине души он страдал из-за него... Инсценировка смерти была слишком реалистична, но, Господи! Никто бы и правда не додумался до того, что он жив. Было бы глупо. В бар зашла темноволосая женщина, лет 35-40. Точно было определить довольно-таки трудно. Кого она напоминает ему? Оглянувшись по сторонам, девушка присела за столик рядом, и Оливер впился взглядом в нее, пытаясь вспомнить, где он мог ее видеть. Обычно он не заморачивался по таким пустякам, как угадывать личность мимо проходящего силуэта, человека и тому подобного. Ее черты лица казались ему знакомыми, и очень близкими. Голос... Голос был таким же близким и приятным. Было достаточно одного слова "виски", чтобы распознать, кто это был. Мисс Лана Уинтерс. Оливеру особо не хотелось выдавать себя именно ей. Почему? Именно она "застрелила" его, и именно она уверена, что он мертв. Почувствовав себя идиотом, причем забывчивым, Оливер уловил на себе взгляд Ланы, который вмиг со спокойного перешел в удивленный. — Очевидно, мир безумен. — подняв в руке рюмку с коньяком, громко произнес Оливер, и ухмыльнулся. Эта ухмылка явно ввела мисс Уинтерс в ступор. Она поначалу начала сомневаться, что это и есть доктор Тредсон, но после фразы, осознала, что это действительно он... Взяв в руки тонкую сигарету, Лана подожгла ее и затянулась в первый раз. Ее тело потрясла дрожь, и странные ощущения, будто она впервые выкуривает сигарету. Пару раз кашлянув из-за дыма, Уинтерс затушила сигарету, и вновь посмотрела на Оливера, удивляясь тому, что тот остался жив после того, мягко говоря, инцидента. Даже начать разговор было очень трудно, так как Лана была сильно потрясена, и это потрясение держалось долго. Да и начать разговор было бы трудно. — Мне самому начать? — закатив глаза спросил Оливер, и поправил оборванные волосы на голове, которые впервые небрежно свисали чуть выше глаз. — Вы о чем? — фальшиво удивившись спросила Уинтерс, притом натянув фальшивую улыбку. — Об известной нам теме, Лана. — спокойно сказал психиатр, и наконец повернулся лицом к Уинтерс. — Откуда вы знаете мое имя? — так же удивляясь спросила девушка, и артистично поднесла руку ко лбу. — Мы однажды встречались. Вы меня совсем не помните? — посмеявшись над действиями бывшей жертвы и своей "убийцы" произнес Тредсон, и отпил еще глоток коньяка из своей рюмки. — Извините, запамятовала. — фыркнув ответил Лана, и посмотрела в экран телевизора напротив. — Не вы ли, мистер, кровавый лик? — Интуиция вас явно не подкачивает, мадам. — в шутку произнес Оливер, и пересел на диванчик к старой знакомой, закурив новую сигарету. — Я еще мисс, доктор. — поправила Уинтерс, а сама отодвинулась от Оливера, когда тот сел рядом. — Ах, мисс... — выдохнув дым произнес Оливер, протягивая сигарету Уинтерс произнес Тредсон. — Брезгаю. — взмахнув рукой сказала девушка, и почувствовала, как рука психолога коснулась ее спины. — Не трогай меня, псих... — Кто бы говорил. — снова закативши глаза произнес Тредсон, и затянулся. — Уж не вы, доктор Тредсон. — отодвинувшись еще левее от врача произнесла девушка, и стервозно глянув на психолога закинула ногу на ногу. За этими словами последовала длительная пауза. Она держалась минуту, две, пять... Но ее нарушил Оливер. — Так тихо... Разве это бар? — снова затянувшись риторически спросил Тредсон, и посмотрел на Лану, которая никак не отзывалась на него... — Мистер Тредсон, вы крайне начали надоедать мне. — повествовала Уинтерс психологу, и повернулась к нему, засмотрясь в его глубокие глаза. — Никто больше не предал тебя? — Нет... И даже не пытался. — тихо сказал Оливер, обсыпав диван пеплом от сигареты. — А что, если это снова произойдет, и твои чувства снова будут покалечены? — спокойно спросила Лана, наконец отпив из своего бокала небольшой глоток виски. — Потушу чувства в сигаретах... — пожав плечами ответил Оливер, и бросил сигарету в ближайшую пепельницу.