Она верила...

Я вас любил: любовь еще, быть может, В душе моей угасла не совсем; Но пусть она вас больше не тревожит; Я не хочу печалить вас ничем. Я вас любил безмолвно, безнадежно, То робостью, то ревностью томим; Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог любимой быть другим. А. Пушкин

      « - Это плохо». – Эти слова врезались в ее сердце, оставляя тонкий свежий рубец. Нелепый ответ, шанс показать, что все нормально. Что ОНА в порядке.       « - Да я и не волновался». – Его это даже не взволновало. Маленький тонкий рубец, становится глубокой раной. Раной обиды. Она что-то отвечает. В голове пусто и, такое чувство, что она в плотной ватной стене. Она сделала это. Она призналась. После долгих ночей томления, после многих взглядов и глубоких улыбок. Она сделала это. Но она знала, что это односторонняя любовь. Она ни на что не надеялась и если бы не эта последняя фраза, то все бы было по-другому. Без обиды. Утешения подруги, они кажутся ей бредовыми, но все же это приятно. Конец диалога и она остается одна. Начав работать, она старалась унять гнетущее чувство в грудной клетке. Что с ней? Она ведь не рассчитывала ни на что, она знала, чем это кончится. Так почему? Почему её это не оставляет в покое? Неужели это и называется «задетая гордость?» По щекам бегут первые злые горячие слезы обиды. Она быстро берет в себя в руки. Старается держать все в себе. Весь мир на заднем плане. Она сидит перед компьютером и смотрит невидящим взглядом в монитор. Смешно. Еще пару минут назад она с трепетом ждала его сообщения, а сейчас не ждет от него ничего. Конечно, сказать, что она все еще не влюблена в него, она не могла, но она верила, что ее чувства ослабнут и забудутся, что эта рана обиды зарастет и превратится в шрам, который будет ей уроком.       Конечно, «Мечтанья с глаз долой, и спала пелена». Те строки Чацкого, что она когда-то выучила, набрели на ум. Он прав, этот Чацкий, герой, придуманный Грибоедов. Он был гениален. Шумно вздохнув, он снова стерла тыльной стороной ладони слезы. Плакса. Она никогда не знала, что такая плакса.       Она конечно, не Пушкин, но она простит его. Быть может, она тоже гениальна. Она переболеет, она знала это. Сначала всегда тяжело, а потом будет чуть легче. Она верила в это. Она старалась в это верить.