Вкус вечера

В комнате тихо, только часы мерно отсчитывают время нашей жизни. Сейчас маленькая стрелка, которая видно мало ела в детстве каши, указывает на шесть часов. «- Томас, когда я вернусь, пусть будет шесть часов! - Шесть вечера или шесть утра, господин борон? - Шесть дня!» Да, когда борон Мюнхгаузен, известный не тем , что он летал или не летал на Луну, а тем, что он никогда не врал, вернется из очередного невероятного своего путешествия будет шесть часов дня 32 мая. Но мы с вами, к сожалению, не имеем тех необыкновенных отношений со временем, и часы показывают шесть часов вечера самого обычного дня. В комнате тихо, только часы мерно, со стальной выдержкой, всё так же отсчитывают время, которого почти не осталось у пожилого мужчины. - Эх, - тяжелый, как дождевая туча, вздох срывается с бескровных губ той самой «страшной и ужасной» Смерти. – Ты так ничего и не понял, - сокрушенно говорит она. Много лет назад жил на свете мальчик, но однажды он простудился и сильно заболел. И вот одной тёмной, но очень тёплой ночью пришла к нему в гости Смерть. Ей было жалко мальчика, который ещё ничего не видел, и она договорилась с ним: «Я вернусь, когда ты вкусишь жизни, и при нашей следующей встрече я напою тебя вечером». И вот теперь, спустя много лет, перед ней лежал мужчина, в которого превратился тот милый мальчик, и который так и не смог почувствовать вкуса жизни. - Ты пришла, - бледно, но по-детски радостно поприветствовал ее он. - Да, ты готов? – нехотя ответила ему посетительница. - А как же обещанный «напиток»? – с недоумением и затаенной на дне грустью спросил мужчина. - Ты не смог почувствовать жизнь, неужели ты думаешь, что сможешь насладиться вкусом вечера? – с иронией спросила Смерть. Но мужчина не ответил, продолжая смотреть прожигающим взглядом. Ещё один тучный вздох и тонкая рука протягивает чашечку с чем-то не то горячим, настолько, что даже стеклышко циферблата запотело, не то холодным, от которого стекла окон покрылись причудливым узором. Вобрав побольше воздуха в лёгкие, мужчина пригубил этот давно обещанный напиток. И что-то дрогнуло в его душе, рассыпаясь на мелкие осколки льда. А перед глазами проносились моменты его жизни, те, которое он упорно не замечал. Он вспомнил и первый день в школе, как вечером, сидя на траве у дома бабушки с дедушкой, рассказывал им свои первые впечатления; вспомнил, как играл с друзьями в снежки, и не удержав равновесия упал в мягкий снег, а когда повернул голову, перед ним оказалось залитое последними лучами зимнего солнца небо, облака, как порозовевшие с мороза щеки детей, мягкие, как тот же снег, и такие далёкие, как самая заветная мечта; и будто снова услышал он восхищенный вздох своей девушки, когда она увидела капельку вечерней росы, на подаренной им розе; а его лицо вновь стало влажным, как от пролитого дождя, что смыл в тот вечер грусть с его лица. Когда мужчина открыл глаза, он вдруг обнаружил, что застыл на больничной кровати с чашкой приятно пахнущего напитка, а на глазах у него навернулись слёзы. «Как же так?», - задавался он вопросом. – «Как я мог не замечать всего этого?». Осмотрев комнату, мужчина никого не увидел, а затем незаметно из его рук исчезла и чашечка. Теперь уже сложно сказать и, быть может, всё произошедшее является не более чем галлюцинациями, но может быть это и правда сама Смерть приходила к мужчине в гости, чтобы выпить чашечку не то горячего, как осень, не то мятного, как конфета вечера?..