Среди перьев

Одиночество - не повод смерти.

Обычно, она не особо уделяет внимание на свою внешность. Но время пришло. Сегодня ночью, она как и обычно писала статью в газету. Но она опять забыла важное - чувства. Её статьи серьёзны. Каждый раз, она пытается уделить внимание на что-то важное. Что-то загадочное и необъяснимое. Пишет, вчитывается в каждую строчку. А затем сжимает в маленькой ладони и с болью в глазах откидывает в темноту комнаты. Сжимая кулаки, она борется с яростью. Берёт перо, чешет синюю макушку и пишет. Пишет до мозолей на пальцах. Пишет не отрывая глаз от листа. Бьёт себя по щекам, желая взбодриться. Готово, но нет, не то. Некий круговорот. Она сходит с ума, всё яростнее сжимая листки бумаги. Выдыхая, она садится вновь. Вновь за стол, вновь писать. Она до сих пор не познала истинную любовь. Даже задумываясь над словом "дружба", она не может ответить. Все свои ночи, они проводит сидя за столом. Редко, но бывали случаи, когда она перемешалась на диван. Она пишет, пишет о науке, не зная истинны. У неё много фанатов, любителей её статьей. Но она не разу не задумывалась о дружбе. Она вечно холодная, вечно важная, вечно одинокая. Ей никто не нужен. Ей нужны строки, строки её знаний.