Маки

Скажи, а ты веришь в знаки? В приметы, в предзнаменования? И эти гребаные фоновые маки. И эти чертовы неправильные правила. **** Тонут очки твои розовые в пессимизме. Поспорь, что реализме, давай же поспорим. Всегда об одном и том же по-разному близко. И ты не веришь. Говоришь про что-то другое. Ты падаешь, я протягиваю руку. Отталкиваешь и продолжаешь на дно. Теперь моя очередь падать, ДРУГ МОЙ. Все это кажется глупым бразильским кино. Саркастичным смыслом наполнены строки. Ты не читаешь, я твои слова наизусть. (Забывай, что те цифры не лечат. Вроде). Ты не прощаешь в Прощенное воскресенье? Да пусть. Я вспоминаю тебя обрывками брошенными. Я пишу тебе письма, что я всё испортила. Я ненавижу свое любимое прошлое. Я не живу, я где-то уже за бортом. Рассказать тебе свои секреты? Последние новости? Про свою жизнь? Ай, ну да, никогда мы не будем об этом. Мы же чужие. ЧУЖИЕ!!! Я падаю вниз. Ты бросил меня в этой яме разрушенных мечт. Карабкаюсь, да не выкарабкаюсь - повсюду знаки. Ты счастлив? Отлично. Гора с плеч. Я - нет? Как и разницы. Это все маки. Да, точно маки.