Это еще не конец

Пустые улицы. Незнакомы люди. Мерцающие витрины магазинов. И лишь музыка дает шанс выжить. И то не всегда. Вот сейчас она дает мне силы. Силы, что бы собраться духом. Что бы не натворить больших глупостей. Не спрыгнуть с крыши. Не перерезать вены. Не наглотаться таблеток и просто напросто не сдохнуть. Ведь семью я разрушил, с работы выгнали, с любимым разосрался. Куда хуже? Есть куда. А именно - на меня едет машина. Ярких свет. Меня куда-то везут - Он не виноват, я хотел умереть... - через сознание говорю я Меня погладили по руке. Ахаха. Какая ирония. Ведь именно так меня успокаивал ОН. Ахахаха... Все, у меня приступ. Меня, наверно, в дурку везут. Надеюсь это так. Меня напичкают таблетками, нацепят на меня смирительную рубашку и сунут в белую мягкую комнатку, что бы себя не убил. Нет, я не хочу в психушку! Он же придет, начнет смеяться надо мной. Или, еще хуже, начнет жалеть. Ненавижу жалость. Особенно по отношению ко мне. Это так бесит. Как будто я парализованный, слепой, глухой и в добавок немой человек. Жалость - это унизительно... *** Я, похоже, был в отключке. Глаза не открываются, дышать тяжело. Сил совершенно нет. Но если не открыть глаза будет хуже. Если приоткрываю веки, поднимаю руки и протираю немного разлипшиеся глаза. Море сушенок на них. Губы сухие, хочу пить. Наконец открываю глаза. Стены белые, капельница, маска на моем лице, шкаф, полочка, умывальник, человек на половину лежащий на мне. Слегка шевелюсь. Тело принимает горизонтальное положение сидя на стуле. Волосы взлохмаченные, длинные; глаза красные, лицо мятое, как и одежда. Присматриваюсь к человеку. Неужели это ОН? Никогда бы не догадался, что это он. Но эта улыбка. Я узнаю ее из всех. Это точно мой Илья. Хотя... он же теперь не мой. Мы расстались. Но почему он тогда здесь? Пришел ко мне? Откуда он знает, что я тут? Кстати где я? И сколько времени я без сознания? Пытаюсь спросить, нет голоса. - Тише, тише - гладит меня по руке - Мы в больнице. Все хорошо, я рядом. Ты был без сознания двое суток... Мне даже покраситься пришлось, я ж седеть сразу начал. Как взглянул на сбитого мною пешехода... Тебя Он. Сбил. Меня? Привычная темнота, но сейчас она такая чужая, холодная, неуютная. "Хочу уйти отсюда"; "Не желаю оставаться тут"; "Мне страшно". Такие мысли ходят в голове. Резкий свет. Чей-то крик. Удар. Крик. Топот. Удар. Крик. Удар. Перехватывает дыхание. Я не могу дышать. Мало воздуха. Его не хватает. Я задыхаюсь. Опять крик. Бабах. Крик. Скрип. Воздух. Он поступает в легкие. Выходит. Приходит. Уже лучше. Но что-то не то. Нет света. Нет красок. Хоть мир и черно-белый. Но даже белого нет. Я не вижу... Свет. Все белое. Слишком много света. Он померк, но не потух. Я вижу. Картинки не четкие. Расплывчатые. Люди. Они очень медленные. Очень. Закрываю глаза. И резкий женский крик. Кто-то или что-то упало. Опять темнота. И нет звуков. Топот. Хлопок. Приглушенный крик. Звон в ушах не дает понять, что говорят и кто. Резкий удар в грудь. Еще. И еще. Кашляю. Удары прекратились. Открываю глаза. Мир черно-белый. Это привычно. Поворачиваю голову. Илья. Он спит в кресле. Закрываю глаза. Привычная темнота, на этот раз не угнетает, а, скорее, дает силы. - Сема. Сем. Просыпайся. Надо поесть. Ты не можешь питаться через трубочку все время. Просыпайся! Кому говорю! - под конец меня начали трясти. Я что-то невнятно пробубнил и с неохотой открыл глаза. Мир непривычно яркий, цветной. Смотрю на моего мучителя. И улыбаюсь, в душе точно. Меня пытаются посадить, я неуклюже стараюсь помочь сдвинуть мою тушу с места. - Я так рад... Сем, ты был при смерти. Но, благо, врачам удалось тебя спасти... Я так рад... - Илья положил голову мне на живот, отвернувшись от меня. Я слышал, как он всхлипывал. Pov Илья Сема уже неделю как в больнице. Он иногда приходил в себя, но тут же отрубался. Его не сколько раз спасали, сердце, говорят, слабое. А сейчас он со мной. Сема только пришел в себя, а я уже реву лежа на его животе. Он меня гладит, перебирая волосы. - Илья, я тоже скучал... - осипшим голосом сказал Сема, - Мне еще долго тут находиться? Я домой хочу. Я поднялся. И приблизился в лицу парня. Он смотрел на меня своими покрасневшими карими глазками и расплывался в улыбке. Я провел тыльной стороной ладони по его щеке. И поймал подбородок. Он с удивлением смотрит на меня и двигается вперед. Наши губы соприкасаются. И Семка отодвигается краснея. Он такой милый. Улыбаюсь. И пододвигаюсь ближе. Целую своего мальчика. Провожу кончиком языка по губам, он их приоткрыл, чем я пользуюсь, и проникаю внутрь. Обследуя каждый миллиметр его рта. Освежая память. Отстраняюсь, облизывая губы. Сема покраснел пуще прежнего. А я опять же улыбаюсь. - А мы разве не расстались? - спрашивает он, с непониманием смотрю на него. И прокручиваю в голове последний наш разговор. - Нет, - холодно отвечаю я, - с чего ты это взял? - Ты же сам сказал это. - Когда? Я такого не говорил! - Я слышал! Ты сказал: " Мы расстались и точка, не звони мне". А потом бросил трубку. - Когда... Сема, ты меня не так понял. Я это говорил бывшей. Мы с ней встретились в магазине. Я видимо трубку взял, но говорил с ней. Тебя я не бросал. - Прости меня... - сказал Сама и обнял меня. - Это ты меня прости, - обняв в ответ сказал. Некоторое время мы так и просидели. Суп остыл. Мы еще пару раз поцеловались. Я ушел ненадолго. Но сейчас возвращаюсь. Открываю дверь и прямо с порога Сема говорит. - Я хочу домой! - Но ты еще не восстановился, - подходя к кровати любимого говорил я. - Мне уже лучше. - Тогда, - начал я, - пошли через окно? - озвучил я первое, что пришло мне в голову. - Согласен, - быстро ответил Семен, от чего я опешил. Но, собравшись, подошел к нему. Поцеловал в лоб. Отошел к окну и открыл его настежь. Вернулся к парню, взял его на руки. Иду к подоконнику. Запрыгиваю на него и спрашиваю, - готов? - следует неуверенный кивок, и я выпрыгиваю из окна. Благо, первый этаж. Всего лишь метр или полтора от окна до земли. - Ну, идем домой? - спрашиваю я, не отпуская любимого из рук - Ага, идем домой. Он улыбнулся мне и мы пошли. Р.s.: Из больницы нам так и не звонили.