Что есть реальность?

Несильно постукивая пальцами по поверхности стакана, тем самым наполняя комнату хоть каким-то звуком, я сижу в пустой кухне. Мысли кружат в моей голове. Они летают. Сейчас внутри меня хаос. Непонимание. Мой мозг не контролирует очередной взмах пальцами, из-за чего пустая кружка летит прямиком на ледяной пол. Она не разбивается на миллионы осколков, как например здравый смысл у меня в голове, она приземляется бесшумно, плавно прокатившись по половой тряпке. Не было лишних звуков, чему я несомненно рад. Тишина помогает сосредоточиться. Но как выяснилось не всегда. Сейчас я просто не могу уложить все мысли, расставить их по нужным полкам. Как я ни старался, ничего не выходило. Мне звонили еще раз. И этот раз просто вырвал из меня все внутренности. Тогда не было бездумных рыданий и быстрых сбрасываний. Были попытки произнести что-то, сопровождаемые непрекращающимся плачем. Они доносились из трубки хриплым, осипшим от количества выпитого алкоголя и видимо нескончаемых рыданий голосом. Этот голос. Даже настолько зареванный. Настолько прокуренный и пьяный. Этот голос я узнаю всегда. Рус старался сказать что-то. Но получались лишь нечленораздельные хрипы. Я молчал. Усердно не издавал ни звука. Лишь тихо слушал, пытаясь различить хотя бы буквы, а потом собрать из них слова и объединить в предложения. Хотя бы буквы. Маленькое что-то, что создаст большое дело. С третьей, а может четвертой попытки ему удалось произнести то, что он хотел. Все потому что рыдания навзрыд прекратились, а сигарета вроде как покинула прежнее место во рту. Это предложение было коряво сформулировано. Ужасно произнесено. Но оно так засело внутри меня, что я не переставая думаю об этих строках. - Ты. Как делаешь это? На расстоянии больно, - наверное, осознав, что все достаточно понятно, обладатель прокуренного голоса сбросил вызов. Сколько прошло с момента того звонка? Пять минут, час или два? Счет времени почти потерян. Рассудок затуманен. Я просто не могу понять. Что он имел в виду? Что хотел сказать этим? Что я делаю? Какая боль, причем тут расстояние? Первое о чем я подумал: «Пьяный идиот, звонит чтобы посмеяться надо мной». Но ведь я знаю, как алкоголь влияет на Тушенцева. В кого он превращается из-за стопки водки. Все его привычки, все его особенности давно заучены и записаны мною. Будучи пьяным, Руслан не врет. Не смеется над тобой. Он «раскрывает» сердце. Говорит то, о чем думает. То, что лежит на так называемой душе. Значит ему больно. Больно от расставания со мной? Больно от обиды? Я делаю ему больно? Я сделал ему больно? Мне просто нужны ответы. И именно сейчас. Иначе я не засну. Не то что не засну, я не смогу жить дальше. Жить с осознанием, что ты кому-то причиняешь боль. Я должен все решить. Вместе с появившейся уверенностью в руках оказывается телефон. Руки сами набирают последний номер в принятых звонках. Все происходит машинально. Мозг не успевает следить за проделками ловких пальцев. «Что же я творю?» - последняя мысль перед тем, как вместо гудков я услышал, что данный абонент вне зоны действия сети. К горлу подступает злость, а вместе с ней и страх. Никогда так не злился. Наверно сказывается отсутствие огромного количества нервных клеток, утерянных из-за сильных нервных срывов. Телефон летит в стену. От сильного удара, задняя крышка вместе с аккумулятором оказываются у параллельной стены. Все сопровождается полу криком, полу плачем. И вот сейчас. Я с заплаканными глазами, с огромным камнем все на той же выдуманной душе иду к компьютерному столу. - Надеюсь, я все правильно делаю, - последние слова, которые я успеваю произнести в квартире. После чего раздается грохот железной двери, неприятное позвякивание связки ключей и стук подошвы о бетонный пол подъезда.