Король 37

Учебные дни шли своим чередом... Джексон был самой обсуждаемой темой. Все девушки так и навязывали ему своё общество. Николас люто ненавидел его, и искал любые способы унизить соперника... Джексон зашёл в раздевалку и осмотрел свой шкафчик. - А какой у вас вид спорта? - безразлично спросил он. Невысокий накаченный парень из своей кабинки крикнул: - У нас тот же вид спорта, что и у вас в Америке. Это же школа со спортивным уклоном. - Значит, лакросс? - Да. Форму ты можешь взять у тренера. - сказал парень. Джексон расстегнул свой рюкзак. Красная, слегка подертая и не глаженая футболка с белой надписью: " Beаcon Hills" и крупными цифрами "37". Это была его любимая футболка. И единственное напоминание о Бейкон Хиллз. Он недолго любовался и ностальгировал. Тяжёлое и прерывистое дыхание за его спиной, заставило его обернуться. Пред ним стоял Николас. Рядом с ним взрослый мужчина, видимо тренер. - Вот он. Это наш новенький. Он неудачн... - Что-что? Я не расслышал? - Я капитан, а ты будешь подчиняться и слушать меня, понял? - Дайте мне вашу форму и ракетку. Я выйду на поле. - Форма в твоём шкафчике, Джексон. - спокойно произнёс тренер и удалился. Джексон поспешно запрятал футболку обратно в рюкзак и подошёл к шкафчику. Синяя футболка с алым небольшим узором, белые шорты. Наколенники и прочее. Надпись на футболке была иной. Название их команды и цифра 24. Джексон молча снял с себя свою белую майку, и надел футболку новой формы. Он надел свою новую форму. Но... Он не привык быть 24... Джексон напряг память, пытаясь вспомнить, почему эта цифра кажется ему знакомой. Но, потом он взял ракетку, и выбежал на поле... - Джексон, ты нападающий. - воскликнул тренер. Джексон не привык к таким измениям, но, он же сам хотел начать новую жизнь... Во время игры, он показывал самые лучшие результаты. Он бегал и ловил мячи быстрее всех. Сила переполняла его, ибо в следующую ночь будет полнолуние. И он отлично знал, что произойдёт в следующую ночь. После игры, он встретился с Николасом, но тот лишь бросил на него полный ненависти, взгляд. Да, он нажил себе врага. И, да стаи и друзей у него нет... В гордом одиночестве, Джексон зашёл в бар. В его руке была начатая бутылка виски. - Эй, неудачники! - воскликнул он, садясь на стул, перед столом бармена. - Чего тебе? - спросил бармен, безразлично смотря на Джексона и его бутылку виски. Джексон молча осушил бутылку и откинул её подальше. - Джека пожалуйста. - Джексон положил на стол сто долларов. Бармен молча взял купюру. - Вот. - Джексон поднес рюмку к своему рту. И залпом осушил её. - Сколько вам лет, то? - поинтересовался бармен. - Семнадцать. - сказал он. Скоро будет. Не уточнил он. - Ты же несовершеннолетний. - Я знаю. - он безразлично посмотрел на бармена. - Я вижу, ты одинок? Без друзей? Без стаи... И с множеством врагов, не так-ли? - прошептал кто-то, садясь рядом с Джексоном. Тот опешил и посмотрел на говорящего. Чёрная кожаная куртка, трёх дневная щетина на щеках. И такие знакомые алые глаза... - Ты прав. Ему что нибудь за мой счёт. - спокойно произнёс Джексон. Парень выбрал "Hennessey". И сделав всего один глоток, со всей дури ударил Джексона по лицу. Тот молча упал на землю. Он был без сознания... - Жаль мне тебя, Джексон. Ой, как жаль. Но увы. Ты всего лишь Омега. А омеги долго не живут... - с этими словами он пнул его в живот.