Я убил своего кумира

Звонок. Беру трубку. Голос как всегда неизвестный. Говорят через варежку. Мне снова напоминают о заказе. И как всегда не знаю кто жертва. Только адрес. Больше ничего. Хотя адрес кажется мне знакомым. С разрежением отвечаю, что все будет гладко, и бросаю трубку. Надеваю берцы. Черную куртку. Джинсы. Насыпаю корм собаке, хватаю ключи и выхожу из дома. На это раз без оружия. Оно уже у жертвы. В доме. Его нужно лишь взять и все обставить так, будто это самоубийство. По губам ползет усмешка. Это я уже делал. Заказ не первый. Деньги отвалены огромные. Интересно за кого? Небось, шишка, какая то... На машине доезжаю до нужной улицы. Бросаю ее в квартале от назначенного адреса, дохожу пешком. Смотрю на часы. 9:12. Рановато, но сойдет. Вот и дом. Бардовый. Кажется кирпичный. Прохожу через ворота. Черт, я где то видел этот дом. Прохожу по небольшому двору. Осматриваюсь. Нет. Не на улице точно. Возможно в самом доме. Захожу в него, бесшумно отпирая отмычкой дверь. Надеваю перчатки. Поднимаюсь на второй этаж. А вот и ружье. Дробовик. Заряжен. Отлично. Слышу шаги. Хозяин проснулся. Жертва. Мне было сказано, что дома будет только он. Осторожно выглядываю из-за двери. Вижу мужчину. Длинные, светлые волосы. Мы с ним, нигде не встречались? Вот, поворачивается. Прежде чем спрятаться за дверью, вижу заспанное лицо с васильковыми глазами. Я узнаю его. Курт Кобейн. Солист Нирваны. По венам разливается страх и адреналин. Я не смогу его убить.… Не смогу.…Нет надо. У тебя заказ. Шаги удаляются, и я двигаюсь на их звук. Он идет к оранжерее. Иду следом. Курт заходит в комнату, подходит к цветку. Крик. Цветок разбит. Вот сейчас! Он растерялся! Быстрее молнии я вылетел из своего укрытия, схватил его за шею и надавил на сонную артерию. Музыкант обмяк. Аккуратно ложу его на пол. Беру дробовик. Что я творю? В нерешительности опускаю, но тут же вскидываю. Я разглядываю, его бледные черты лица, понимаю, что скоро они станут еще и холодными. Вставляю дробовик ему в рот. Зажмурившись, накладываю палец на курок. « Простите…». Гремит выстрел. Открываю глаза и вижу разнесенное лицо моего кумира. Теперь торопится некуда. Достаю какой то листок и ручку. На листе что то написано. Я лишь продолжаю. Не понимаю, что пишу. Он любит свою жену и дочь. Просит их не расстраиваться. Всех простит об этом. Говорит, что так будет лучше. В порыве ярости, за совершенное деяние, притыкаю записку ручкой к комоду. Я решительно направляюсь к трупу. Нет. Они должны догадаться, что все это подстроено. У меня был идеальный план. Небольшая доза наркоты. Оружие. Записка. Но нет. Ему не бывать. Достаю шприц и ввожу ему троекратную дозу. Одной достаточно для комы. Они не смогут не понять. Что еще? На ружье нет его отпечатков. Отлично. На ручке тем более. Это тоже заметят. Последнее. Выхожу и подпираю стулом дверь с наружи. Поймут. Обязательно. Меня не поймают, не одной улики. Только факты о подставе. Выхожу из дома. Жизнь разделилась на до и после. Только теперь осознаю что натворил. Я убил своего кумира. Звоню заказчику. Дрожащим голосом сообщаю, что все сдал. Бросаю трубку. Ярость. Тупая ярость. Я был куклой. Слепой марионеткой. Все ради денег. Но ведь я и так живу припеваючи. Все упирается в деньги. Выхожу в лес. Далеко от дома солиста. Там даю волю чувствам. В бешенстве ору. Бьюсь головой об дерево. Из кармана выпал телефон. Теперь я его ненавижу. Хватаю и в ярости разбиваю о первый попавшийся мне камень. Жизнь разделилась на до и после.