У идиотов мысли схожи, Они под рёбра колют сны. Но их терзанья не похожи, Понять не сможем это мы. В глазах прохожих-серокожих Они — стакан дешёвой мысли, Ведь мы не любим непохожих На нас тупых. Умы их быстры. В нас нет огня кристальной правды, Для нас она — чем мы живём. И мы порвём скорее гланды, Чтоб доказать: неправда — сон. А идиот кричать не станет, Он не умеет делать это, Он на стекле для вас оставит Рисунок-плаксу и газету.
Часть 1
4 марта 2015 г. в 21:37