Мой король, я пишу...

Мой король, я пишу вам из дальних стран, Где поют ветра, но не дышит сталь. Где таблетками лечат, и боль от ран, и душевную боль, где не смотрят вдаль И за стены высоких огромных домов, Ведь за ними нет голубых небес. Не найти тишины, не услышать шагов, Непонятно уже, кто тут царь: Ангел? Бес? В этом мире все греться идут у машин. Дышат гарью, грязью, отходами труб. Только тёплых костров настоящих дым... не касается больше обветренных губ... Мой король, я пишу вам из дальних стран. Я хотел бы скакать рядом с вами в бой на лихих конях, чтоб вернуться в стан И узнать людей, что ведёте с собой, чтобы петь с ними вместе героям хвалу, И гулять в степи, по зелёным холмам. Я уже не верю себе самому... Потому я хочу приблизиться к вам. Я хочу узнать, каково это - быть. Какого это - жить на краю клинка, Каково лишь единственный раз любить и не знать, что предательства боль горька. Я хочу... Я так много хочу сказать. Я пишу вам, король, без бумаг и чернил... И всё же... Как сложно бывает мечтать, зная, что будешь В степи Один.