Человек, который искал

Человек неспешно прогуливался по серой, грязной, виляющей улице. Он убрал руки в глубокие карманы старой толстовки, повидавшей загородные костры с друзьями, дешевое вино, потные и тесные клубы, ночные перелеты и закаты на берегу океана. Человек наблюдал за тем, как асфальт сменяется травой, как его ноги утопают в мокрой земле, как шнурки перекрашиваются в коричневый цвет, как к носкам прилипают травинки. Он остановился посреди парка, поднял голову и закрыл глаза. Глубоко вздохнув, человек улыбнулся. Он только вернулся из того места. Из места, куда он отправился вместе с друзьями несколько месяцев назад. Туда, куда их позвала бушующая в крови свобода, куда они просто не могли не поехать. Юношеские сердца бились в одном ритме, когда они, еле разогнувшись после долгой поездки, вывалились из подержанного джипа и увидели перед собой то, к чему так долго стремились. Уставшие улыбки появились на их сонных лицах, а по всему телу побежали мурашки. От соленого и холодного ветра или от того, что они наконец-таки были здесь? Неважно. Молодые люди взялись за руки и, наплевав на развязанные шнурки кед, побежали к манящему их темно-синему бушующему океану. Серый песок был сухим и рыхлым, а вода – холодной и неприветливой, но сквозь счастливую пелену в глазах люди не видели ничего, а лишь осознавали то, что добились своего. Они вырвались. Из колледжей, с работы, от родителей. Они убежали. От глупых бытовых проблем, от разбитых судеб и сердец, с грустных улиц. Они смогли. Человек помнил все то, что он чувствовал тогда. Непонятно откуда появившуюся страсть к жизни, страх перед неизвестным, гордость за каждого из них. Гордость за себя. Так сложно было сказать повседневной жизнь «Нет». Но он сумел. Сумел вырваться из лап скучных будней, из постоянного круговорота повторяющихся событий. Завтрак – работа – алкоголь – сон. Завтрак – работа – алкоголь – сон. И так постоянно. Раз за разом, раз за разом… А он ведь знал, что так нельзя. Что нужно пытаться жить. Наплевать на то, что тебе завтра утром рано вставать, и поехать гонять по пустым улицам Портленда до утра, открыв окна и попивая кока-колу из стеклянной бутылки, выкуривая сигареты одну за другой, слушая любимую музыку, доносящуюся из старого проигрывателя, повернув колесико громкости до максимума. Выйти ночью в сад перед домом, постелить на влажную траву одеяло, достать фонарик и помятую книжку, прочитанную уже тысячу раз, и заснуть прямо там, будучи разбуженным несильным пинком под ребро и возгласом «Фрэнк, ты рехнулся?». Но вместо этого человек приходил с работы, почти падая от усталости, смотрел в зеркало, усмехаясь своим синякам под глазами (а ведь в институте он обещал себе, что никогда не будет одним из этих зомбированных клерков в костюмах), чистил зубы, выпивал бутылку пива, иногда две, если это был выходной, и заваливался спать, потому что на утро ему рано вставать и ехать туда, куда он совершенно не хотел ехать. Сейчас же все изменилось. Больше не нужно было вставать в шесть утра и носиться по дому в поисках бумажника или телефона, пиво сменилось на красное вино, черные костюмы - на джинсы и футболки, пиджаки - на тонкие клетчатые рубашки, накинутые на плечи, компьютер - на карандаш и блокнот, который ему подарил отец когда-то давно, и которым он нашел возможность воспользоваться лишь сейчас. На одном из пляжей где-то в Калифорнии они встретили Его. Человек отделился от друзей под предлогом прогуляться в одиночестве и, размеренно шагая босыми ногами по прохладному песку, удивляясь тому, как из этих серых и плотных туч еще не полил дождь, наткнулся на невысокого человека, сидящего посередине пляжа, не слишком близко к воде, чтобы она не залила кисточки, краски и холсты, валяющиеся на полотенце возле него. Он зашел за Его спину, стараясь не отвлекать художника от работы, и посмотрел на холст. На нем, совсем светлыми и нежными красками, был отображен темный, совсем не похожий на то, что было на картине, океан. Голубые и сиреневые разводы на воде, приглушенное, нежно-оранжевое с красным небо, золотое солнце, блики которого смешивались с сиреневой водой, и лишь две птицы выбивались из этого светлого ансамбля цветов. Они были полностью серыми, а перья прорисованы черным. Но птицы летели в сторону солнца, и складывалось ощущение, что они вот-вот превратятся в прекрасных павлинов. Художник взглянул на человека, улыбаясь и чуть отодвигаясь в сторону, чтобы он смог лучше рассмотреть его работу. -Джерард. -Фрэнк. И человек привел Джерарда в их лагерь, который ребята разбили, пока он гулял по пляжу. Художник оказался удивительным собеседником. Человек наблюдал за движениями его измазанных в краске рук, как они подносят пластиковый стакан (ему было даже стыдно за то, что у них не было денег на стеклянные бокалы) с вином к розовым губам, как он убирал прядки темных волос за ухо, как он бережно поглаживал большим пальцем угол своей картины, говорил о трудной жизни художника-кочевника и восхищался смелостью ребят. Они больше не расставались с Джерардом. Человек помнил, как однажды, рано утром, смотря на рассвет вместе с Джерардом, он прикоснулся своей рукой к кисти живописца и посмотрел в его глаза, чуть улыбнувшись уголками губ, как бы показывая, что этот жест идет из глубины его сердца. На щеках художника появился едва заметный румянец. Каждую ночь они болтали на совершенно разные темы, и человек думал, что лишь сейчас он чувствует себя по-настоящему живым. Когда их губы впервые соприкоснулись, человек заплакал, а художник прижал его к себе, поглаживая по дрожащей спине. Он даже и подумать не мог, что человек никогда до этого не любил кого-то, и попросту испугался того, как в его животе все перевернулось, а сердце забилось так, будто он пробежал 30 километров в горку. Прошло три месяца. Компания доехала до Чикаго и оставила Его там. Сквозь всхлипывания человек пообещал Джерарду, что он вернется, и что они будут вместе жить в маленькой квартире художника, питаться сухим хлебом и запивать его вином и кофе, а ночью выходить на балкон и курить, читать вслух любимые книги и просто любить друг друга. Человек взглянул на людей вокруг, опустивших головы и прятавшихся от дождя, которого человек даже не заметил, и подумал о том, как они, возможно, несчастны. Наверное все эти люди живут в том же круговороте, из которого когда-то сбежал и он. Они не могут позволить себе уехать ночью из дома или уснуть на траве в своем саду. Они не могут позволить себе жить и дышать. Человек усмехнулся, сжал билет на самолет до Чикаго в кармане, подтянул лямку рюкзака, в последний раз оглядываясь на город, в котором он вырос, в котором утопил столько пустых надежд, и отправился в путь. Ведь ему еще столько всего предстоит пережить.