Её сломали.

Страшно. Темно. Вокруг отвратительные и уже ставшие знакомые серые стены. Единственный источник света в помещении - крохотная решетка на стальной двери. Внутри кровать, я и липкий страх, окутавший душу. Без сомнения, я в Брайарклифф. Я знаю, он придёт. Он всегда завершает начатое. Не чувствую затёкших рук, скованных смирительной рубашкой. Холодно. Мозг прокручивает всевозможные попытки побега. Но я уже пыталась - не удалось. От сюда нет выхода. Кричать нет смысла: в этом месте, под маской праведности, творятся страшные преступления, о которых, самое страшное, знают все работающие. Разве так можно? Разве возможно так издеваться над больными? Я всё испробовала на себе: разряды тока по мозгам, кипяток по телу, психотропные препараты, избиения. Но мой самый большой страх уже идёт ко мне. Вот он, уже у двери. Меня нещадно трясёт. Щелчок. В комнате становиться светлее. Привыкнув с свету, смотрю на него. На губах улыбка, глаза за ширмой аккуратных очков. Это он - Кровавый Лик. - Привет милая. Готова? *** - Нет! -ору я, садясь на кровати. Сердце отбивает бешеный ритм, капля пота стекает по виску, раны на котором остались до сих пор. Плачу. Всё хорошо - я в своей кровати. Хватаю пачку сигарет на прикроватной тумбочке. Зажечь удаётся не с первого раза, руки дрожат. Первая затяжка: легче. Вторая: прекращаю плакать. Третья: сердце успокаивается. Четвёртая: отпускает. Откинувшись на спинку кровати докуриваю. Подобные сны сняться мне каждую ночь, уже грёбанных десять лет я просыпаюсь срывая глотку. А меня ещё спрашивают, почему я живу одна. Ха, я даже кота боюсь завести, не то, что человека. Сейчас я знаменитая писательница, известная благодаря своим лживым мемуарам. Почему лживыми? Потому что в реальности всё было намного страшнее. Но тот, кто не пережил подобное, не поймёт. Каждый раз, снимая новое интервью, натянуто улыбаюсь в камеру с видом счастливой дамочки, сделавшей из себя звезду. И никого не волнует то, что я чувствую на самом деле. А я виню во всём только себя. Виню в том, что взялась за это расследование; виню, что попёрлась туда во второй раз; виню в смерти любимой; виню, что не сдохла там, в подвале Оливера; виню, что залетела, что родила, что отказалась от ребёнка. И вот она, моя расплата. Я заслужила. Помню, там, в Брайарклифф, я сказала, что меня никогда не сломят. Я ошибалась. Им удалось сломить Лану Уинтерс.