И что ты делаешь?

- И что ты делаешь? - поинтересовался до ужаса знакомый голос: немного возмущенный, мягкий, хрипловатый после долгого молчания, но молодой. - Лежу, - спокойно отвечаю я, поднимая взгляд на парня, который ходит взад-вперед по моей комнате. Забавный он. Темно-русые, немного отдающие рыжим, волосы, которые хаотично растрепаны и торчат во все стороны, обрамляя светлое лицо с огромными янтарно-зелеными глазами, зрачок которых обогнут серым ободком, и с небольшими, но пухлыми губами. Точнее, нижняя пухлая, а верхняя - тоньше, зато уголки губ чуть приподняты. - Лежу и читаю фанфики с телефона, - уточняю я, когда парень останавливается и смотрит на меня, слегка прищурившись. Он нервно теребит краешек белой футболки, которая в комплекте с обычными синими джинсами выглядела бы достаточно скучно, если бы не высокие канареечно-желтые кеды. - А на кой черт ты лежишь, спрашивается?! - вновь возмущается юноша. Выглядит он лет на девятнадцать-двадцать, не старше. Какой-то слишком несерьезный у меня Муз, учитывая, что я, в основном, ангст пишу. - Потому что она здесь, - кивком указываю на милую молодую девушку со светлыми волосами до плеч, собранными в хвост, и серыми глазами, искрящимися самодовольством. Лень, несомненно, довольна тем, что и на нее обратили внимание. - НА КОЙ ФИГ ТЫ ЕЕ ВПУСТИЛ?! - взрывается Муз, запуская пальцы себе в волосы. - Я тебе сколько раз говорил: не смотри на нее, не подпускай ее к себе и ни в коем случае не говори с ней! Она же змеюка! Искусительница, при чем! - Эй, поосторожнее, я ж сюда и переехать могу! - пригрозила девушка, сверкнув глазами в сторону Муза. Я лишь закатил глаза. Эти двое, как кошка с собакой, вечно цапаются. Как же достали. - Хорош орать, оба, - я вновь перевожу взгляд на экран телефона. - Я до НЦы дошел. - Ты НЦу не читать, а писать должен, - пытается воззвать к моему благоразумию мой гость. - И не только ее. Поднимай свою филейную часть тела, бери в руки ноутбук и начинай писать! Ты уже года два спишь и видишь написать книгу! Так вот начинай прямо сейчас! Первая глава, вторая, третья... - Ну не о чем мне писать, понимаешь? Не о чем. - Как это - не о чем? О... О... Да о чем угодно! Давай, вместе сядем и придумаем, ок? - Муз плюхается на диван рядом со мной. Чувствую, что его предложение все-таки меня поддевает. Подозрительно кошусь в угол, где сидела Лень - ее нет. Я так и думал, Муз ее выпроводил, поэтому мне вдруг захотелось его послушаться. А нет, показалось. Не захотелось. Я вреднее Лени. Муз замечает мои колебания, поэтому просто отбирает телефон и откидывает его в опустевшее кресло. - Эй! - я возмущенно вскакиваю, садясь на диване. - Я еще не дочитал! - Тебе не читать надо, а писать! Ты же Автор. А я - твой Муз. Это моя работа – подстегивать и вдохновлять. Я просто обязан заставить тебя написать сегодня что-нибудь. Я же знаю, что ты тоскуешь по этому невероятному ощущения счастья от написанной работы, этому чувству легкости и эйфории, когда стучишь по клавиатуре под звуки любимой музыки в наушниках. Да даже этому чувству гордости и радости, когда читаешь отзывы и видишь лайки! Ты же у меня такой эмоциональный, как ты без писательства? - Муз вдохновенно машет руками. Вот что-что, а красиво говорить он может. Муз прав. Я не могу и дня прожить без писательства. Не могу не придумывать что-то, не могу без тех миллионов миров в моей голове, где есть свои законы, порядки, жители, даже свои расы. Не могу не прокручивать в голове сюжеты, не создавать каждый день для себя какой-нибудь собственный фильм, не чужой, не отснятый на съемочной площадке, а именно свой собственный, который идет по моему сюжету, с моими актерами и только в моем воображении. В этом весь я - Автор. Вздыхаю. - Муз, мне, правда, не о чем писать. Я уже перебрал все. Нет ничего такого, что заставляет меня подскочить и бежать к ворду. Понимаешь? Жить героями, не отвлекаясь на другие идеи. Любить их. Думать о них. Этого нет, при чем, уже давно. Мне нужно что-то оригинальное. То, чего еще не было. Я хочу что-то новое, свежее... - я развел руками. - Понял? Парень с минуту задумчиво на меня смотрел, а потом глубокомысленно изрек: - Новое? - он помолчал, что-то обдумывая. - Итак, слушай новое: "...Он улыбнулся. Его рука прошлась по мягкой коже цвета зимнего, морозного рассвета, а пальцы скользнули в мягкие огненные волосы..." - Муз ворковал, а я внимал каждому его слову, а то вдруг, что-то стоящее. - "...Ладонь скользнула вниз и легла на ее бедро. Девушка вздрогнула, прикрыв глаза от удовольствия...". И вот тут-то я и поперхнулся, закашлявшись, как ненормальный. - Это же... Это... ГЕТ?! - моя челюсть отпала, а Муз расхохотался. Сволочь. - Ну да. А то ты все слэш, да слэш. Ты ж хотел чего-то новенького, - парень пожал плечами. - Я имел в виду сюжет! - грозно рявкаю, все еще пытаясь прокашляться. Бестолковый взбалмошный мальчишка. Вот же беда на мою голову. - И вообще, не мое это. Ну, писательство. Скорее, я просто фанатик какой-нибудь с больной фантазией. Муз косится на меня, как на душевнобольного, а я встаю с дивана и иду на кухню. Парень плетется за мной. - Ты совсем с катушек слетел, да? Вот скажи мне, ты больной? Ты, часом, головой не стукнулся? Может, у тебя жар, а от него - глюки, как тогда зимой, когда ты перенервничал и ловил какой-то бред из-за высокой температуры на нервной почве? Этот поток глупых вопросов начал меня раздражать. Идиотский Муз. - Я не нервничаю, - бурчу, включив электрический чайник и заваривая в чашках чай. Заткну его хоть этим: может, помолчит и даст подумать? - А что ты делаешь, псих ненормальный? "Я не писатель". Это ж надо было такое заявить? Да как ты без этого жить-то будешь, деточка? - парень уселся за стол, сверля мою спину взглядом своих необычных глаз. - Как все - работать. Какое-то образование уже есть, что еще мне делать? - подхожу к столу и ставлю перед Музом его чашку чая, а сам сажусь на стул напротив. Муз смотрит на меня крайне скептически. Его взгляд сосредоточен на моих глазах, вглядываясь в самую душу, будто пытаясь выудить оттуда откровение. Ненавижу откровенничать. Зачем меня этим доставать? - И ты сможешь? Боже мой, кого ты обманываешь! Ты же типичный творческий балбес: в голове вечно идеи, в душе своя реальность, в сердце страсть к самовыражению. У тебя оба полушария какие-то творческие, ни одного аналитического, - Муз тяжело вздыхает и делает глоток чая. Я следую его примеру, отпивая немного горячего напитка. За окном уже брезжит рассвет. Светло-серое небо с легким оттенком голубого, на фоне которого иногда показываются почти незаметные выбелины облаков. Ни одной машины, потому что в июльскую субботу никому не надо вставать так рано - половина шестого утра как-никак. Всю ночь шел дождь, поэтому воздух сейчас холодный и свежий, как живительный эликсир после духоты последних дней. Хочется закрыть глаза и растворится в холодном бризе, врывающемся через открытое окно, трепля легкую прозрачную тюль... Я прикрываю глаза и откидываюсь на спинку стула. Муз смотрит на меня внимательно, долго, словно чего-то ожидая. Я чувствую его взгляд на себе каким-то тяжелым грузом, потому что понимаю, что он прав, но не могу ничего с собой поделать. - Я правда не знаю, о чем писать, - как-то бессильно выдыхаю я. Нет, скорее, даже отчаянно. - А напиши о... - парень задумывается, почесав затылок, пока я смотрю на него, уже открыв глаза. - Да напиши о том, как мы с тобой сидели и пили чай, а я пытался вдолбить в твою голову хоть одну разумную мыль, - он пожимает плечами и вновь делает глоток ароматного горячего напитка, а я снова погружаюсь в свои мысли. Как я пил чай с чокнутым Музом, который является моей точной копией не только внешне, но и по характеру? Как он пытался растормошить меня, замученного вступительными экзаменами во второй университет (господибожечкимамочки, как я осилю сразу два универа!?). Как он пытался воззвать к частичке того, что я слушаю всегда, - моей души. Смешно это все как-то. Точно получится ангст. Я ж знаю. Юмор писать легче, но ангст как-то роднее. - Ты серьезно? - спрашиваю я, обводя пальцем кромку своей любимой кружки. - Конечно! - энергично кивает Муз. - Давай, попробуй написать как раз то, о чем ты сейчас думал. И плевать, что это будет ангст, если ты наконец-то напишешь то, во что вложишь настоящие эмоции, а не "я пишу, потому что мне скучно, а нет, показалось, я ничерта не пишу, потому что я ленивый засранец". Я улыбаюсь, смотря на это чудо в перьях. И правда, забавный. И что бы я без него делал? Парень тем временем допивает чай и вскакивает из-за стола. - Ладно, амиго, я убежал, а то засиделся что-то у тебя. Будь умницей и напиши что-нибудь. Приду - проверю, - Муз треплет меня по волосам, а я уже было собираюсь встать, но он меня останавливает, наклоняясь к самому моему уху. Тихий шепот обжигает кожу. - Запомни, ты – это я, твоя сущность, твое естество. Понял? Поэтому ты никогда не избавишься от меня, не сможешь перестать писать. Ты сам себя вдохновляешь, это все в тебе. С этими словами парень резко отскакивает и широко улыбается. - Ну, в общем, я пошел. Удачи! Муз исчезает, а я смотрю на коричневую гладь остывшего чая, а затем на окно, за которым уже начинают появляться первые лучики солнца, а звонкое чириканье птиц сообщает, что насупило утро. Я поднимаюсь из-за стола и иду в комнату, молча беру ноутбук и устраиваюсь на диване. Пока операционная система загружается, я вглядываюсь в свое отражение на темной поверхности экрана. Точно, мы с моим Музом просто копии: то же лицо, те же волосы, те же глаза и губы... На секунду мне кажется, что отражение мне подмигнуло. Я улыбаюсь и открываю ворд, чтобы написать о том, как я пил чай со своим Музом. Я обязательно должен это написать, потому что точно знаю - он придет проверять и вновь устроит истерику, если я его обману, а мне совершенно не хочется вновь терпеть его капризы. Не хочется его обижать. Итак, приступим: "- И что ты делаешь? - поинтересовался..."