С восьмым марта

День не предвещал вообще ничего. Прямо вообще. Прямо ничего. Противный мартовский дождь, несошедший снег и грязь под ногами - отлично, не так ли? Весь город пестрил баннерами с поздравлениями, на тротуарах продавали малюсенькие букетики тюльпанов по завышенной до небес цене, а гугл добавил миленькую феминистскую картиночку на стартовую страницу. Вообщем, абсолютно обычное, нормальное, ничем не примечательное восьмое марта. С утра я поздравил по телефону мать, а всем знакомым особям женского пола я отправил одно и тоже скопированное поздравление - " С годовщиной выхода первого тома басен Крылова". Уперся в ноутбук и не вылезал оттуда примерно до вечера. Бессмысленно проматывал ленту бело-синей социальной сети, блевал от миллиона селфи с букетиками в инстаграме, закатывал глаза от одиноких мужиков, которые постили всякую херню о ненужности баб и этого тупого праздника. Если бы не женщины, то кто подарил бы нам три дня выходных? Тупые и неблагодарные животные. На часах натикало примерно семь вечера, когда в дверь позвонили, и я, почесав спину, с угрюмым видом поперся открывать. Даже не спросив кто, отомкнул защелку и посмотрел на нарушителя моего просиживания задницы. Передо мной стоял невысокий паренек в красной шапке и куртке, с широкой улыбкой и огромным букетом каких-то непонятных мне цветов. - Вам просили передать, - сказал он, протягивая бедные мёртвые цветочки, - распишитесь пожалуйста! Я поднял брови вверх и недоверчиво посмотрел. Смешно, ага. - Вы, наверное, ошиблись квартирой, - угрюмо пробурчав, я начал было закрывать дверь - но не тут то было. - Меня предупреждали об этом. Нет, цветы именно для вас, возьмите пожалуйста! Улыбнувшись во все тридцать два зуба, парень всучил мне в руки цветы, заставил написать на бланке какую-то закорючку и убежал, оставив меня удивленно хлопать ресничками. Выругавшись, я положил букет на пол, но заметив бумажку внутри, вытащил её. Развернул, увидел ровный почерк и сразу все понял. "Дорогой Гилберт! Я поздравляю тебя с Международным Женским Днём! Желаю счастья, здоровья, и чтобы попка никогда не зудела! С любовью, твой Иван!" - Твой еблан, - не сдержался я, - вот сука же! Еле отыскав на захламленном столе свой телефон, я быстро набрал знакомый мне до боли в голове номер. Ответил быстро. Даже не дал мне послушать прекрасную мелодию гудков. - Да, милый? - хриплый, издевательский голос на той стороне провода взбесил меня ещё больше. - Хуилый. Что за дерьмо ты мне прислал? Молчание было парусекундным, но в своей голове я расчленял эту русскую паскуду всеми способами. - Ты читать разучился? Там все написано. Я сжал кулаки. - Нет, блять, читать то я как раз умею. Ты совсем ебанулся или да? - Тише, тише. Что не так? В этот день все благородные юноши поздравляют своих прекрасных дам с таким праздником. И я, как представитель сильного пола, просто обязан был прислать цветы своей принцессе. - А может быть это я - принц, а ты - принцесса, выблядок? Опять повисло молчание. Я слышал размеренное дыхание и щелчок зажигалки. Самому жутко захотелось курить, но для этого нужно было бы топать в магазин. - Что, язык проглотил, а? - сьязвил я. Видимо аргументы у этого шарфофила кончились, а бросать трубку явно не в его стиле. - Замолчи и открой мне дверь. И бросил трубку. Не в его стиле, ага. Вот ты и проиграл, ага. СТОП. Я как ошпаренный понесся к двери. Дошло до меня не быстро. Резко открыв, я уже занес руку для удара, но ее резко перехватили, а я оказался прижатым к стене. Ухо опалило горячим дыханием, а я забыл, что надо дышать. Фиолетовые глаза, которые так пугали меня в начале, смотрели на меня с усмешкой, и я опять уже начал брыкаться и вырываться, посыпая этого дебила всеми матными эпитетами, которые знал. - Кто снизу, тот и принцесса, - прошептал он, впиваясь в мои губы, резко кусая, оттягивая нижнюю губу, со всей силы прижимая к себе, - с 8 марта, милая. Вечер только начинался.