КошмарчЕГ

      Круглый — или, скорее, сферический? — тёмный зал. Металлический пол, купол теряется где-то во тьме. Галерея бежит вдоль стены, в центре — огромная дыра, откуда льётся свет и лёгкий вибрирующий гул. Интересно, что там? Подгоняю Шалунью к краю, обнесённому лёгкими перилами — гулко громыхают шаги по железу. Ага, в этом зале вообще этажи идут ярусами. Этот — верхний. Ниже — ещё один, омытый ярким голубоватым светом, весь блестящий, как хорошо отполированное серебро. Отсюда мне видны какие-то непонятные нагромождения металла, похлеще, чем в Айнброхе. Но в тамошних литейных — душная копоть, грязь и ржавчина. А здесь — чистейший блеск и лёгкий запах грозы. Совсем не похоже на Лайтхальзен — в тех лабораториях я тоже бывал, хоть и набегами. Ниже сияющего яруса — кромешная тьма. То ли дно огромной сферы, то ли дна нет в помине. Очаровательно! И куда вас, сэр Принцип, занесло на сей раз?       Впрочем, почему-то меня это совсем не беспокоит, и даже наоборот, снедает жгучее любопытство. Шалунья пощёлкивает клювом и косит глазом вниз. Похоже, и ей интересно. Ну что ж, тронулись, вон, справа я вижу лестницу.       Делаем пару шагов, Шалунья резко встаёт. В чём дело? Ага, незнакомый голос. Красивый не то уже бас, не то ещё баритон — не силён я в тонкостях оперы. Напевает что-то смутно знакомое… Ааа! Вариации на тему «браги». То-то я смотрю, что за еврейский мотивчик. Голос передвигается — значит, тот, кто поёт по нижней галерее, ещё по ней и гуляет. Кто же это? Стараясь не дышать и убеждая голову в том, что она почти совсем не кружится от высоты, свешиваюсь с гранд-пеки. Ох, мистер лолодин, кувырнётесь вы сейчас вместе со своим центнером доспехов… Особенно от такой картины.       …Странно, куда он дел свиту? Бродит среди леса серебряных труб и мерцающих огней, что-то явно выискивает. Мне вот всегда было интересно, это у него оплечье такое, или всё-таки две лишние головы по бокам свисают? С Повелителем Тьмы в полевых условиях я сталкивался всего лишь пару раз, а разглядеть ничего не успел. МШ у него быстрое, как жук-вор под аги-апом, круче только Баф в критах. Бац! — и загораешь в коме…       К вопросу об МШ и прочих «прелестях» данного МВП. Банок — в обрез. Томасов джек валяется в кафре, остаётся надеяться на своего запоротого нокса и собственную веру десятого уровня (докатились, уже и веру в уровнях измеряем). Резисты… Резистов — три штуки. С кача в Торе застряли в инвентаре. Шалунья по листовому железу ходит с таким грохотом, что скрыться незамеченным не удастся — будет паладин-гриль под соусом из гранд-пеко. И зудит что-то про то, что приключенцы так просто не сдаются, и, попав в задницу, ищут себе ещё большую задницу. И к тому же… Где это «здесь», и что тут нужно Даркушке?       Спешиваюсь, привязываю Шалунью к перилам: некрепко, если рванётся — удерёт, она у меня умная, и пытаюсь красться тихо. Ну, насколько это возможно в полном доспехе и с бронедверью в руках. Голос всё ещё напевает, удаляясь от лестницы. Это на руку. Пробираюсь на нижний ярус — тихо, тихо, главное не спешить.       Кстати, а где партия? Я твёрдо уверен, что должен тут гулять с патькой. Вот только кто там был? Ясно, что наши, на «Иггов» можно положиться при определённом положении звёзд и моем иногда пробуждающемся запинательном настроении. Но кто именно в составе пати, я не помню в упор. Ах, да. Я перекинул ПМ-ство, чтоб добрали приста, и пошёл первым на разведку… Куда?       А, неважно. Они наверняка знают, где меня искать. Не могли же мы не договориться, куда идём? Мы раздолбаи, но не настолько же! Догонят. А я пока выясню, что в этом удивительном месте делает Повелитель Тьмы.       Почти не брякнув и не звякнув, спускаюсь на голубой ярус. Как тут… странно. Переплетения труб — жёстких и гибких, матовых и полированных; кишки какие-то цветные вьются, иногда огоньки мерцают. Что за ересь, прости Господи? Если положить руку на такую трубу, то даже сквозь перчатку ощущается мелкая, неприятная вибрация.       Опа, а вот эта штука очень похожа на так называемый «пульт управления». Кнопки, рычаги — все с подписями, и даже понятными буквами, но девиручи их разберёт, эти заклинания! Что такое, к примеру «предохранитель» — заклинание типа СВ? А «конденсаторы»? А «трансформатор» — это адская машинка с кухни алхимика? Прям как в Шварцвальде. Они там любят древние техноло… ДРЕВНИЕ ТЕХНОЛОГИИ?! Господи, помилуй! Уцелевшая и полностью функционирующая древняя система всего одна — «Кафра Персоннель». Быть такого не может! Значит, это подвал их главного корпуса в Аль-Де-Баране?! Других вариантов нет. И кто меня сюда пустил?..       …А с другой стороны — интере-е-е-есно… Эй, Принцип, опомнись: любопытство погубило ливкэта! А совать конопатый нос в тайны ВАРП-системы Рун-Митгард — это подписаться под собственным смертным приговором. Хотя я всегда был экстремалом и лез, куда не просят и не разрешают. Ещё папа Сиря в мой адрес говорил: «маленький отважный мечник» с интонацией «мелкий безголовый идиот». К тому же, если по столь засекреченному объекту бродит МВП — паладинам тем более не возбраняется. Если что, отмажусь, что «Апельсинов» выносил… тьфу, то есть, Повелителя Тьмы выслеживал.       Кстати, мне кажется, или пение затихло? Что там поделывает дражайший гость из Гласт Хейма? Подбираюсь к самой толстой трубе — паладин не ганслингер, за удочкой не спрячется, — и не дыша высовываю из-за неё нос. И буквально утыкаюсь в чёрную ауру Даркушки. Упс! Но… Он ко мне спиной. И что это он там делает? Это что там за рычаги рядом с ним? Два больших красных рычага, так и просится предупреждающая табличка «не трогать руками!» Один рычаг — вверх, другой — вниз. Хммм…       Забывшись, высовываюсь сильнее и сильнее. Повелитель Тьмы всё никак не может определиться, трогает своими костлявыми граблями то один, то другой. В этот момент бронедверь и доспехи перевешивают мою отсутствующую ловкость, и я с грохотом валюсь из-за трубы на стальной пол. БОММММММ!       ВУАААААУУУУУУ!       Это уже не я. Помещение взрывается заунывным воем и алым пульсирующим светом. Приятный женский голос (кажется, кафры Павианны) бубнит под потолком что-то про отключение ВАРП-системы… ЧЕГО?! Это значит… Это значит, отключён сервис Кафр?! И все, кого сейчас грохнут в лесах-полях-данжах, отправятся не на кафру, а в Вальхаллу прямым ходом, минуя 99 уровень?! Мама моя бабушка! Шмот из сундуков не достанешь. Из города в город не перенесёшься. При смерти тебя ждёт только одно — тот свет. И я, похоже, буду первым претендентом: прямо надо мной стоит Повелитель Тьмы из мёртвого города Гласт Хейма и шипит, как продырявленный баллон дирижабля. От злости.       — Ещщщщщщщщё один?! Как я васссссссс ненавишшшшшшшу!       — Извините, мы с вами видимся всего в третий раз… — это всё, что я могу сейчас сказать, потирая ушибленный лоб. — Я давал повод меня ненави…?!       Рефлексы — любопытная штука. Ещё головой не сообразил, что к чему, а тело само бросилось вон из круга, закрутившегося подо мной на полу. Ай, как вовремя! Сзади грохнуло, но только затлел плащ. ГВ-практика, видать, сказывается — оперативно драпать из накрывных заклинаний. А в голове только одна мысль: рычаг. Какой именно рычаг он дёрнул?!       Несусь вперёд, не разбирая дороги, как любой нормальный танк. Сзади — смерть, так что лучше об этом не думать. Никогда не подозревал, что умею пешком, в полном доспехе, носиться со скоростью ГТБ! Да ещё на бегу нести какой-то бред, перекрикивая бубнёж Павианны и завывания сирены:       — Я уже не ГК, нужен ты мне, как фенке каракаса, чё прицепился?! — хотя и так понятно, что свидетеля в живых он не оставит. Ой, мама моя бабушка! Солнышко-то как хочется увидеть хотя б разок!       Я сначала даже не врубился, что за благозвучный аккорд и что за спецэффекты материализовались у меня перед носом. И только пролетев поле насквозь, по матерному вою сзади понял, что это — МЕ. Вай-вай, вовремя. Но кто его поставил?..       Сзади слышится трах-бах. Затормозив об какую-то железяку и развернувшись в обратном направлении, наблюдаю следующую картину: Тёмный Повелитель вмазался в МЕ-поле, как атака в «незабудку», на месте его удерживает Томас Излюдский в СВ, а чуть в сторонке стоит неизвестная хай-пристка с внешностью Магалеты и со значком нашей гильдии, и кастует второе МЕ. Это ещё что за явление? ХП с такой внешностью у нас не было. Да ещё и МЕ. Впору вешать смайлик «О_О», но вместо этого я вешаю на даму сакру и все причитающиеся к бронедвери в моих руках касты. Надо же свой саппортный хлеб-то отрабатывать. Девица мимоходом кидает на меня блесс-аги — спасибо! — и даёт магнификат — спасибо вдвойне! — и ставит подо мной санки!!! — Боже Всемогущий и Всеблагий, а такие МЕ бывают вообще?! У них же вроде скилл-пойнтов не должно хватать?! Или это всё-таки Магалета лично? Хотя она-то не МЕ и даже не ТУ… Вроде бы. Хотя всё ли мы знаем о лабовских МВП?       Похоже, Магнус Экзорцизмус у дамы — мама, не горюй. Да и руки у неё растут из правильного места — это явно не двухнедельное внебрачное дитя Тора и Одина и не однокнопочное аНУБское злё. Правда, обматерить нас троих на прощанье Даркушке ничто не мешает, благо для его выноса МЕ не единожды перекладывалось, да и нас реснуть пару раз пришлось — Тома и меня по очереди.       Дропа, кстати, ноль. Но ведь и свиту Тёмный Повелитель ни разу не призвал — а это тоже странно. Сидим, тяжко дышим. Сирена уже не просто раздражает, а откровенно бесит. Надо возвращаться к рычагам, да поскорее.       По дороге Томас расспрашивает, что тут стряслось, и я как могу, вкратце описываю ситуацию. А потом мы втроём, как буридановы ослы, глядим на искомые рычаги. А чтоб я помнил, какое положение у них было до того, как Тёмный Повелитель его поменял! И инструкций нигде, естественно, нет, только видно, что положение у рычагов может быть вверх, вниз и посередине. Первая мысль, самая здравая, возникает у ХП: «А может, не трогать?» — и тут же сменяется второй, Томасовой: «А у нас есть выход? Давай, Принц, жми. Ты ж везучий.»       — Кажется, было так, — и я дёргаю левый рычаг вверх.       А дальше случается немая сцена. Стоим мы, отвалив челюсти ровными балкончиками, ХП к тому же очень мило краснеет. А перед нами возвышается мокрый Бафомет в полотенце на бёдрах и с зубной щёткой во рту. Пять секунд гробовой тишины и игры в «гляделки». Звук выплюнутой щётки, ударившейся о ближайшую трубу.       — Ну вы, герои, вконец охамели.       А нам и ответить-то на это нечего, кроме как: «Дяденька, мы не нарочно к вам в дверь позвонили», — поэтому мы молчим. Баф задумчиво созерцает наши вытянутые рожи и выносит вердикт:       — Сейчас вернусь.       Хлоп! Исчез. Мы переглядываемся с видом чон-чонов, влипших в мастеловый джем, потому что ясно — удрать не успеем. И тут же второй хлопок возвещает о возвращении господина оппонента. На этот раз он сухой, и даже косу прихватил. Нам точно хана. И зачем я его только поминал в начале этой истории?..       — Ну так чё надо-то, человечишки? — он снова обводит нас взглядом и, безошибочно определив идеолога и командира, тыкает в меня косой. — Отвечай, бронетранспортёр, коли ты тут за старшего.       Всё, что можно сделать в такой ситуации — это наглеть. К тому же рыжесть и наглость — понятия в склонном к стереотипам общественном мнении близкие, а ещё в школе я хорошо учил историю родного государства и про «тёплые» отношения Тёмного Повелителя и Бафомета помню преотлично.       — Мы никак не можем разобраться с этим, — решительно указываю я на рычаги. — Тёмный Повелитель сдвинул их с места, отключив ВАРП-систему, а мы его отсюда вышвырнули и попытались восстановить их положение, и…       Не слушая меня дальше и даже не оглядываясь, Баф лениво перещёлкивает черенком косы оба рычага в правильное положение. Сирена и кафра хором затыкаются, освещение небыстро наливается синевой. Возвращаются гул и вибрация.       — …и… это… Спасибо, сэр, — совсем растеряв понты, заканчиваю я.       Бафомет пристально смотрит на нас троих. Стыдно признаться, но выдержать его взгляд больше пяти секунд невозможно — начинаешь себя чувствовать нашкодившим школьником и поневоле упираешь взгляд в сапоги, а уши под физеркой начинают откровенно испепеляться.       — Ну, и? — спрашивает он.       — Чего — и? — давится Томас.       — И вы за ЭТИМ меня выдернули?       — А что, драться, что ли? — борюсь с желанием поковырять пальцем ладонь. — И нам сразу кафра, и вам никакого фана.       — Ну, насчёт кафры исправить недолго, — черенок косы угрожающе приближается к злополучным рычагам. — А то слишком много вы теперь знаете, детишки.       Вздыхаю.       — Воля ваша, — говорю. — Со слабыми драться-то легко, только чести мало. Может, лучше мы как-нибудь грамотную пати соберём и в честном бою встретимся?       Баф принимается хохотать. Козёл ведь, а ржёт, как конь.       — Это вы-то — грамотную пати? — между прочим, звучит очень обидно. — Слушай, бронетранспортёр, повесели-ил… Давно ли всей Пронтой меня минут десять валили?       Тут сказать нечего, конечно. Флэшмобчики от высших сил по заваливанию Пронтеры всякими тварями — развлечение хорошее, только каково-то МВП, когда их валит двести нубов, и в дело лезет каждый маг с файрболтом первого уровня и каждый безБАШенный мечник, только что взявший профу. Поэтому развожу руками:       — Увы, грешны и суетны, и не стойки к соблазнам. Нам дали объявление, что на столицу очередное нападение тёмных сил. Ну мы и метнулись… А собственно, зачем вас занесло в Пронтеру?       Бафомет опирается на косу:       — Много будешь знать — никогда не состаришься, — но тут же снисходит до объяснений. — Да это Гластхеймские разборки. Зелка опять расскандалилась на все данжи, что сигареты кончились, а если она вылезет, то её неминуемо затамят какие-нибудь двуногие извращенцы. Ну и так всех допекла, что Тёмный Повелитель лично ей за куревом попёрся — лишь бы заткнулась. А я на это поглядеть пришёл…       На последних словах нас выносит от хохота. Армия тьмы вламывается в столицу ради атаки на сигаретный киоск! Расскажи — не поверят. Я смеюсь так, что приходится опереться на щит, ибо ноги не держат. И сквозь истеричное хихиканье никак не могу понять, почему это Томас не смеётся, а занудно повторяет:       — Принц, эй, Принц! Принцесса! Подъём! Ау, Земля вызывает Принципа!       — Отвали, — выдыхаю кое-как сквозь смех.       — Ну хорош уже ржать, вставай давай! На работу опоздаешь.       — Чего?..       Медленно продираю глаза. Зелёные в белую полоску обои, знакомый потолок, за окном — серое московское утро. Ух… Так это был сон. Ни фига ж себе сон, тумбочкой не отмахаешься. А братец Томас продолжает занудничать:       — Подъём, говорю, сестрица! Восемь часов уже. Ржёт сквозь сон, как психованная… Колись, чего приснилось?       Сажусь на кровати, тупо глядя перед собой.       — Ты, — говорю. — И Баф. С зубной щёткой.       — Доигралась… Не виси в РО до пяти утра, и не будет всякий бред сниться, — но по физиономии вижу, что брату интересно, над чем это я так угорала сквозь сон. Посему отмахиваюсь:       — Напишу — прочитаешь, оно того стоит.       — Надеюсь, что напишешь, — с недоверием отвечает братец.       Ну да, есть у меня привычка начинать и не заканчивать, но раз обещала — придётся доделать. Что и доделываю. Хочу думать, что всем читавшим было забавно.       …А интересно, была ли всё-таки та хай-пристка — Магалета из лабаЗа?..