Clouds

"Мы смотрим на облака свысока... " Она всегда была его личным Солнцем, которое вечно мучало себя. Она резала вены, голодала – ей не нравилось всё в себе. Как же он любит её, всё в ней. Она не понимает того, что освещает ему всё в этом мире. Она калечила себя, не говоря ему. Она носила свитера с длинным рукавом, чтобы он не видел её, исполосанные шрамами, руки. Он догадывался, но боялся увидеть это. Их любимое занятие – рассматривать облака где-нибудь в тихом местечке, у озера. Если бы она знала, что ему сложно быть улыбающимся, если бы она знала, что он улыбается для неё, то она не резала бы себя. Если бы... Однажды она доигралась – неосторожное движение дрожащими пальцами и... Конец. Ему не для кого улыбаться. Он курит. Много, часто. Он смертельно болен, но он всё курит. Его мама молча плачет, ведь это не должно было быть концом для него. Он должен был быть с ней, всё так же смотреть на облака и смеяться с ней ещё долгие годы, но... Это жизнь. Да, она ведёт себя по-скотски – забирает лучших. Он всё ещё курит сигарету. Вторую. Третью. Пишет ей записки. "Ты была всем для меня. Я должен был уйти раньше тебя, знаешь?.." Он не плачет, нет. Он выплакал все слёзы у её могилы, гробя своё здоровье (хотя какое там здоровье – его жалкие ошмётки) всё теми же дешёвыми сигаретами. Облака. Его, как и её, всегда интересовало что там. Что же, скоро ему предоставится честь (чёрта с два), узнать что же там. Он держит в руках сигарету, смотря на то место, где, рядом с ним, должна была лежать она. Где он должен был слышать её звонкий смех и упиваться запахом огненно-рыжих волос. Этот день снова не сулит ему ничего особенного, но он, спустя месяц, решается снова написать ей. Да, он знает, что она не прочтёт. "Сейчас я скажу глупость, ты бы отчитала меня за это, ты же реалистка... Ты на всё смотрела трезво... Без тебя, знаешь... Я не знаю, этот мир решил поиздеваться надо мной напоследок. Солнце. Оно меня не греет, совсем..." Она была его Солнцем. Это она дарила тепло и свет, а не одноимённый газовый шар. Он не хотел просыпаться. Когда каждое утро ты начинаешь дышать, забыв на миг о смерти своего Солнца, а потом, привыкнув, не можешь остановится, словно наркоман, и каждый вдох причиняет боль, ведь ты дышишь без Солнца – он не хотел этого. И в один миг он не проснулся. Господь наконец сочёл, что тот вдоволь намучался.

Облака. Теперь они смотрят на них свысока.