Бесконечный мир

Бесконечный мир, в котором, поднимаясь вверх ступенька за ступенькой, обнаружишь лишь то, что спустился. Бесконечный мир, в котором не действуют чьи-либо законы, правила и установки, кроме твоих собственных. Бесконечный мир, в котором, совершая работу поэтапно, ты лишь в конце обнаружишь, что не сделал ничего. В разгар дня вы найдете меня на белоснежном паркете, когда я буду пытаться выкрасить в синий полосу, что тянется вдаль. Рядом со мной — мои неизменные тапки, банка с краской и мои надежды. Я пытаюсь собрать в себя жар этого момента и вылить его в новое пятно синего на паркете — поначалу неохотно, но быстро, я могу, но не хочу. В середине дня я почти достигаю идеала — совершенного слияния стимула и готовности, но внутренне продолжаю надеяться на потом. К концу работы я дышу тяжело и прерывисто, и силы покидают меня как раз в тот момент, когда желание творить достигает своей наивысшей точки. Смерть одного совпадет с пиком другого — и день заканчивается. Каждое новое утро я не могу заставить себя сделать то, на что способен, и каждый новый вечер я уже неспособен сделать то, что так сильно хочу. . Сегодня мне шестнадцать, и мне так неохота посвящать себя в дело, что я растрачиваю себя в бесполезных и бесконечных делишках, нужных обществу, моей гордости, моей самооценке, моему статусе в кругу людей, но не мне. Через двадцать лет с сегодняшнего дня мне тридцать шесть, и я достигаю постоянства, не кидаясь из стороны в сторону и постепенно утихомиривая свои амбиции, но я по-прежнему теряю взгляд вдали, в необъятном облаке будущих возможностей: я надеюсь на отдых от работы, к которой даже не приступал. Через шестьдесят лет с сегодняшнего дня мне семьдесят два, и я больше всех остальных дел хочу перелить накопленную с годами мудрость в нечто материальное, книгу, мемуары или чью-то голову, но мне тяжело встать с кровати в одиннадцать часов утра и разогнуть спину, переходя дорогу. Через шестьдесят четыре года с сегодняшнего дня меня больше нет. Мои клетки распадаются и дают жизнь чему-то новому, потому что момент смерти всегда совпадает с моментом рождения, и вот уже кто-то другой, но так на меня похожий, будет смотреть вдаль и загадывать наперед, считая дни до конца и надеясь на отдых от работы, к которой так никогда и не приступил. Каждое новое утро я не могу заставить себя сделать то, на что способен, и каждый новый вечер я уже неспособен сделать то, что так сильно хочу.