Людям, порой, свойственно забывать свои слова...

Темнота. Робкий свет луны едва заметно скользит сквозь открытое окно, бросая блики на уставшее лицо, упрямо уставившееся в экран. Неестественно белый свет монитора, открытая страница, уже давно готовая к появлению этих загадочных символов – букв. Компьютеру, безразличному роботу, созданному в помощь сложным существам, гордо именуемых себя человечеством, нет дела до наполнения, которые должны нести эти символы. Он безразлично взирает на писателя ярким светом своего монитора, порой как будто недовольно заявляя: «Ну, чего ждешь, пиши!» Старая знакомая клавиатура - просто привычный набор букв, большая кружка крепкого черного, пускай и давно остывшего, чая и целый ворох идей в этой непослушной голове. Веселые непоседы – мыслишки скользят на краю сознания, так и стремясь вырваться наружу, излиться, поделиться собой с другими обитателями этой странной планеты. И вот, уставший от их вечного весёлого переполоха, человек загорается, будто свечка, свежей идеей… Настаёт момент, когда он в предвкушении садится за работу, смотрит в бледный свет монитора или на чистый лист бумаги, собираясь создать очередной шедевр для этого, все время стремящегося вперед мира. Только почему-то так хорошо продуманная в голове идея не стремиться ложиться ровными рядами, оставляя после себя лишь кристальную белизну листа. И огорошенный, разбитый в своем начинании, автор с горечью отворачивается, уходит, необдуманно бросая в воздух безразличное «как-нибудь в следующий раз», совершенно не замечая, как затаившееся в уголке серой мышью вдохновение тихонько осело в темноте, терпеливо дожидаясь того самого обещанного следующего раза… А потом...Да что там это вечное пустое потом! Оно так властно берет контроль над нашим разумом, внушая день за днем придуманную и никому не нужную мысль. И мы, как послушные куклы-марионетки, попавшие в руки настоящего Мастера, дружно киваем нашими тяжелыми головами, словно стараясь избавиться от лишнего груза, соглашаясь, наивно полагая, что только мы принимаем решения в этой грешной жизни. Наше позже превращается в завтра, а завтра мы лениво отмахиваемся от идеи, непременно обещая себе: «Потом когда-нибудь». Да, впрочем, зачем обманываться – это брошенное в воздух «потом» тождественно столь избегаемому разумом «никогда»… Потакая упорной старухе Лени, негласно воцарившейся в наших беспокойных сердцах, мы с остервением придумывания столь детские и несерьезные отговорки. «Слишком устал», «нет времени», «много дел», « у меня все равно ничего не получится» - мы как будто уговариваем самих себя опуститься все ниже и ниже по ступенькам, в то время, когда эти слова ложатся твердым плотным слоем в нашем сознании, медленно, но уверенно устилая все свободное пространство. И не дождавшееся своего часа вдохновение обидно уходит, на прощание махнув подолом своего давно уже обветшалого платья, оставив после себя лишь поднятое облако пыли. Оно привыкло - людям, порой, свойственно забывать свои слова… А мы продолжаем жить, как ни в чем не бывало – впрочем, что нам ещё остается – движемся вперед лишь по известному нам пути, то поднимающемуся вверх, то резко падающему в бездну, подобно волне в самый сильный из штормов. Привыкшие идти по прямой, мы не замечаем, что наш путь постоянно разветвляется, создает тысячи, а может быть миллионы вариантов и возможностей. И порой, возможно, не стоит их упускать.