Аромат

Мой Город нежно обнимает туман из дыма сигарет. Я отдал Городу дыханье - дорог назад теперь уж нет. И, сделав вдох, я понимаю: табачный дым – это ничто, когда по улицам проходит Она в сиреневом пальто. Глаза слезятся, я чихаю, от зуда потираю нос. Я ненавижу этот запах - вдыхаю аромат волос. Какая всё-таки то мука - дышать и думать лишь о Ней. Я сожалел ни раз, что отдал всю череду прекрасных дней. Я стал рабом цветов на шее, аллергиком в Её саду. Всё ждал, когда же прекратится Мученье сладкое в аду… …Лишь на перроне растворился тот аромат Её духов. В груди тоска, и мне не спится - я не свободен без оков. Мой Город, как же Ты не умер, расставшись с ароматом вновь? Наверно, я совсем безумен, раз так мечтаю сделать вдох не воздуха, Её духов! И пасть без памяти на землю… О, Город! Сам себе не верю, что говорю: «Я так люблю тот сладкий аромат цветов! Не знаю даже почему…» Но об одном лишь не жалею: Я душу подарил ему.