Один шанс

Для весны - слишком холодное утро. Серое небо, затянутое облаками так, что ни один луч солнца не виден. Пронизывающий ветер. И медленно падающие снежинки. Всего пару часов назад он не волновался о своем будущем, а теперь не был уверен, что оно вообще будет. Его как будто парализовало: уже довольно долго невозможно было отвести взгляд от окон здания. *** Морщинистые руки открывали ящики, доставали бумаги, подписывали документы. Их обладатель прекрасно знал, что делал, но никогда никому бы не признался в этом. Дело было не в страхе, нет - все было законно и даже правильно. Просто, не поймут. И, как обычно, сделают вид, что вовсе не слышали его слов. Конечно, его поздравляли. Он кивал, отвечать на поздравления было выше его сил. И спрятался здесь, в этом кабинете. Теперь его. В окно стучал ветер, будто желая распахнуть его и ворваться внутрь. В кабинете никогда не было часов, поэтому единственный звук, за исключением стеклянного, было шуршание бумаги. Закрытых ящиков становилось все меньше. *** В окне еще горел свет, хотя уже давно было светло. Тот самый странный свет, исходящий от снега. Чуть слепящий. Медленный танец снежинок превратился в метель. Снег забивался ему под куртку, колол лицо так долго, что уже нельзя было улыбнуться или нахмуриться. А он не мог отвести взгляд. Что-то сломалось, когда он понял - назад не вернуться. Это была его - нет, их всех - последняя надежда хотя бы существовать. Конечно, он не замерзнет. Но метель так больно бьет по глазам... По щекам текут слезы. Последний раз он плакал... а плакал ли? В тот раз было интересно разыгрывать печаль и страх. Сегодня все по-настоящему. *** В кабинете оставалась запертая шкатулка. Он уже пытался её открыть - бесполезно. Теперь пытался найти ключ от неё. Честно говоря, он сомневался, что имеет право открыть её. Она принадлежала бывшему владельцу - такому же, как он сам - и мало ли, что там было. Наконец, один из ключей подошел. Там были исписанные листы бумаги. Старые, видимо хранились уже несколько веков. Хрупкие пожелтевшие страницы... Почерк было не разобрать. Ох. На самом дне был еще один листок. Новый, но исписанный все тем же почерком. Только чуть более аккуратным - тому, кто это писал, можно было больше не думать, как бы не поставить чернильное пятно. Он прочитал его. Ветер смолк. В наступившей тишине руки скомкали лист, открыли окно... Вскоре все содержимое шкатулки летело вниз. *** Сидеть на холодном снегу было приятно. Сидеть с закрытыми глазами - еще приятнее. Можно было представить, что это просто очередная зима, когда остальные умудрились вытащить его из пыльного офиса в лес, поразвлечься. Правда в лесу не должно быть этого звука - как где-то вдалеке едут автомобили. Если об этом забыть, то можно попробовать выйти из игры. Это не так страшно, как кажется. Вот только... Он почувствовал, как на руку ему что-то упало. Он приоткрыл глаза. Скомканный лист бумаги. Он его где-то видел. Ну конечно! Руки дрожали, разворачивая лист. Да, он рано сдался. Еще была надежда.