***
я хочу сжечь свою историю жизни, начать заново. с чистого листа (не) корявым красивым почерком. чтобы всё, что написано, осталось затерянной телеграммою. незаконченным, наспех нами разорванным очерком. я хочу исчезнуть, раствориться в вечности, среди обшарпанных серых стен домов и городов погруженных в смог. знаешь N, это верх нашей бесчеловечности, стирать из собственной памяти длинную цепочку набранных номеров. это внутри выжжено, выжато, брошено – на произвол судьбы, на перепутье семи дорог. об этом в старых дешёвых романах пишется. словно бы кредо нашего мира в начале истории сразу строчить эпилог. Милый мой N – мне без тебя не дышится, словно я с головой опустилась под лёд. я читаю Бродского, Блока, начала понимать Ницше – а вокруг тебя круговорот. вредные привычки [клубы, спиртное, девушки, вместо учёбы и бесконечных эссе], ну, а у меня всё как-раз-таки наоборот. N, я пишу в пустоту, дополняю себя книгами – а ты сигареты ночами тушишь в подъездах и обнимаешь очередную свою «любовь». А мне кажется, я уже и не плачу – милый N, мне давно уже всё безразлично. Только вот ты меня вспомнишь, обязательно. Но, тогда я буду больна не тобой.