Смерть поэта

Скрип давно не смазанных петель больничной двери дал знать, что пришли посетители. Мужчина, в преклонном возрасте, с бледной кожей, последним пучком седых волос на голове и вставной челюстью приподнял голову, и открыл глаза, полюбоваться на незваного гостя. В дверном проеме угадывался силуэт стройной барышни, с каким-то инструментом на перевес. -Вы еще кто?- недовольно, и сухо бросил мужчина, и пожалел об этом, ударившись в краску и сильный кашель. -Как это кто, я смерть твоя. Вот, пришла на пару минут пораньше, как и полагается. Записочку писать будем?- Дама с довольной улыбкой прошла вперед, размахивая триммером, закинутым на плечо. Одежда не как не подходила под описание смерти, ни балахона, ни косы, лишь комбинезон рабочего и сельскохозяйственный инструмент. -Что за глупый розыгрыш? Кто тебя послал?- бормотал старик под нос, не веря своим глазам, и сказанным словам незваной гостьи. -Какой розыгрыш, ты что, малыш. Ты свои годки помнишь? Тебе давно было пора к нам в гости, а ты все задерживался и задерживался. Пришлось самой к тебе идти. -А где же балахон, где костлявые руки тянущиеся к моей шее, где коса в конце концов?- Недоумению умирающего не было конца. -Фу, как старомодно. Я хоть и Смерть, но все же женщина. За модой слежу, ласка нужна, забота.- Надув губы и скорчив недовольную мордочку, дама скорчилась в кокетливо-противной гримасе.- Я и поговорить люблю. -То-то ты так рано приперлась . Всегда знал, что в до могилы меня доведет баба. Ладно, много еще у меня времени. -Ну, минута от силы. Уже не терпится?- все с той же кокетливой гримасой поинтересовалась Смерть. -Да нет, последнее желание. -И какое же? Записку родным, или дуновение ветра друзьям? Может, чтобы у сына сердце йокнуло? -Тетрадь мне, большую и ручку автоматическую. -Это еще зачем?- линия бровей девушки изогнулась и поползла кверху. -Вас, чертей, в аду развлекать.