Пара ног

      Знакомая дорога, по которой ноги проходили уже бесчисленное количество раз. Каждый поворот, каждый дом, каждый шаг – все повторяется. Повторяется вот уже 18 лет. Это стало какой-то необъяснимой привычкой. 15 лет по этой дороге ходили 4 пары ног, год три, и вот теперь ходят две, а чаще одна.       Одна пара ног движется сквозь пелену бело-голубых хлопьев снега. Они укрывают все вокруг: узкую тропинку, склоняющиеся в печальном поклоне кусты. Они укутывают одинокую фигурку, упорно бредущую вперед к известной только ей цели, в попытке скрыть дрожащие плечи, сжимающиеся в кулачки руки. Заботливые хлопья стремятся отгородить ее от всего мира, спрятать в холодном мягком коконе от боли, воспоминаний и всепоглощающей горечи. Но фигурка продолжает двигаться, всматриваясь в колючий белый туман. И вот из белеющей каши возникают кривые ворота грязно-зеленого цвета. За 18 лет они не изменились ни капли. Все тот же цвет, все так же открыта одна створка. Менялись только псы в будке рядом с воротами. Теперь вот новый хозяин конуры лежит внутри, и даже не делает попыток высунуть нос и посмотреть, кто же притащился в такую погоду. Все нормальные люди либо дома сидят, либо в церкви святую воду наливают да свечи ставят. А кто сюда может прийти, кому оно надо? Так размышляет пес, прислушиваясь к шуршащим шагам. И тут вспоминает, что кому-то надо. Этот кто-то приходит в разную погоду, какой бы она не была. Неважно, льет ли дождь, светит ли солнце. Порой пес думает, что если будут падать камни с неба, а у этого кого-то будет свободное время, то он все равно придет. Придет, рискуя остаться где-нибудь на безлюдной дороге. Псу даже становится интересно, зачем кто-то это делает? Но потом он отбрасывает эти мысли, он же просто собака, зачем себе голову забивать.       Тем временем пара ног проходит ворота и движется дальше по занесенной снегом тропе. В голове крутится печально-веселая мысль, что даже сейчас с закрытыми глазами путь не найти. Обязательно надо найти глазами коричневый памятник, на котором изображена женщина с кудрявой прической, взглядом, направленным в сторону, и ветка роз. У этой ограды следует свернуть вправо, идти, идти, пока взгляд не выхватит впереди уродливый пенек рухнувшего дерева. Тут въевшийся в память путь кончается.       Тут начинается маленький мирок, огороженный черными железными прутьями и имеющий лишь один вход через черную скрипучую калитку. Это очень тихий мирок, сотканный из слез и бесконечной, бесконтрольной скорби. Раньше, три года назад, он ещё таковым не был. Мирок был наполнен смирением и еле заметной печалью по далекому и неизвестному прошлому. Но теперь здесь обитает прошлое совсем недавнее, оставившее глубокие раны, которые даже не пытаются затягиваться. Они всегда остаются открытыми. И от любого воспоминания, жеста, знакомого запаха начинают болеть и кровоточить с новой силой.       Каждый раз, приходя сюда, пара ног опускается на корточки у небольшого земляного холмика, низко склоняет голову и смотрит, как впитываются в холмик капли соленой воды. С губ слетают тихие рассказы о происходящем в другом «живом» мире, просьбы, мольбы, порой обвинения, которые очень быстро стихают. А в голове носятся мысли о том, что не может все заканчиваться так просто, так быстро, что наверняка на свете бывают чудеса, надо просто ждать, верить, и тогда обязательно что-нибудь хорошее случится. Тогда снова будут хотя бы три пары ног… И каждый раз ничего не происходит…Спустя некоторое время пара ног распрямляется, руки скользят по дереву в прощальном жесте, губы касаются шероховатой поверхности, и мирок снова теряет единственный источник «живого» тепла.       Вот и сейчас путь пройден в который раз, сказаны всевозможные слова. Но почему-то ноги медлят с уходом. Сегодня целых два праздника: сегодня крестили Спасителя, и сегодня пара ног стала официально взрослой. Так хочется, чтоб хотя бы один раз исполнилось желание, чтоб хотя бы на один день мирку позволили ожить, выпустить на волю еще одно «живое» тепло, чтобы здесь и сейчас появилась вторая пара ног. Такая знакомая и такая нужная пара. Но снег сыплет все сильнее, а холод успел прочно обосноваться в зимних ботинках. Надо уходить. Надо снова возвращаться в блеклый, но «живой» мир.       Последняя пара соленых капель приближается к белой, пушистой земле. Ноги разворачиваются и направляются прочь. В голове обида на глупые несбывающиеся сказки. Она полностью заполняет мысли, отвлекая от всего, что происходит вокруг. А в это время хлопья снега аккуратно укрывают дорогу и виднеющиеся на ней следы от двух пар ног, последняя из которых всегда появляется на несколько секунд позже первой, словно незаметно следует по пятам…