01. Вступление
20 марта 2015 г., 18:50
— Альтрон Степанович, давайте без угроз! — ёрзал на стуле руководитель агентства, ответив на телефонный звонок.
— Ты мне жену найти обещал, щучий сын? Сколько еще ждать? — ворчал заказчик. — Где моя баба?
— В эти выходные отправим вас на свидание, — соврал Локи Лафейсон, сдержав порыв высказать навязчивому эмигранту, что с его характером сбежит последняя старая крыса.
Для брачного агентства «Амур» настали тяжелые времена. Конкуренты перебивали в рекламе, клиентов заметно убавилось, а сотрудники вставали в очередь на увольнение. Директор не унывал, взяв на себя часть обязанностей простых консультантов. Он вложил в эту идею все малочисленные сбережения и силы, надеясь разбогатеть, попутно делая людей счастливыми. Молодой директор был готов забыть про свою личную жизнь, дабы раскрутить умирающее детище.
— Мне надо сразу расписаться, — отказал клиент.
— Таких желающих нет, — прошипел Лафейсон, сжав трубку до хруста.
— Ну и валите к свиньям! Больше платить не буду! Американские гады! — бросил трубку Степанович.
— И хер с тобой, шизик, — был готов орать от гнева Локи, сдернув с шеи галстук. Вид за окном добавил уныния, облезлые домики квартала Брайтон ничем не напоминали ему мечту, которой он спасался во время тяжелой работы в ночные смены, пока учился в колледже. Мусорные баки под окнами облюбовали крупные крысы, задравшие мордочки на стоящего у окна Лафейсона. — Тьфу! — опустил жалюзи директор, не выдержав такой картины.
— Есть новости? — постучал в дверь верный помощник, сверкая улыбкой.
— Ещё один отказался, — достал из сейфа початую бутылку виски Локи. Кроме неё там ничего не было. — Прощай офис! В конце недели платить за аренду… Придётся съехать ночью, чтобы компьютеры не забрали в счёт долга. И останется работать в моей малюсенькой квартире… Ты же останешься? Не свалишь с остальными?
— Сам знаешь, — вошёл в комнату друг.
— Опять на тебе эта фигня? — отпил из горла директор.
— Бабочка, это же стильно, — плюхнулся напротив Клинт Бартон, протянув руку к бутылке.
Клинт был единственным человеком, кто был рядом с момента открытия, терпя все невзгоды и задержки зарплаты. Странный парень страдал навязчивой идеей, что должен встретить здесь личное счастье. Бартон загрузил в систему свою анкету, дав клятву жениться, если попадется стопроцентное совпадение. И ждал этого момента с удивительным оптимизмом. Локи предлагал ему найти более лёгкий путь, пригласив в ближайший бар. Молодой и спортивный парень мог быстро познакомиться с понравившейся дамой, но избегал таких встреч.
— Если нас послал старый мудист, то пора искать новые пути, — высказался Лафейсон, отдав ему выпивку. — Твои мысли?
— Мы продолжим. Ты же обещал, — жалобно посмотрел на шефа Клинт.
— Отвянь! Задолбал своей затеей, — открыл пустую папку Локи.
— Утром выйдет ролик на бабском канале, попрут звонки, — успокаивал его Бартон, оставив виски на своей стороне стола.
— Мне бы твой оптимизм. Там меньше минуты. Просто картинка с парочкой и наш телефон. Не факт, что сработает. Все без нас знакомятся! И новый сайт не помогает… Без нас тысячи таких, — ворчал Лафейсон.
— Нам бы привлечь известную рожу, привлечь прессу, — мечтательно закатил глаза друг.
— Знаменитости не ходят в такие организации. Анонимность в приоритете, — впадал в депрессию Локи. — Не вылавливать же самим?
— Почему нет? Мы ничего не теряем, — с азартом посмотрел на него Бартон.
— Завязывай пучить зенки, — замахал руками шеф.
— Брось! Сидим в отвратном месте, никаких связей, даже кулер свистнули! — стал мерить шагами кабинет помощник.
— Когда? А попить где теперь? — расстроился Лафейсон.
— В рифму ответ примешь? — скосился на него Клинт.
— Уже понял, — дотянулся до бутылки шеф.
— Давай. Сейчас переоденемся, двинем в модный клуб, — вильнул бедрами друг, пробуя изобразить танец.
— И нас туда никто не пустит… Бабок нет! — показал кукиш шеф.
— У меня есть заначка. Сунем при входе охране, потом окрутим богатого дурика. Куча мужиков лакает в таких заведениях, мечтая встретить девицу своей мечты, — уговаривал Бартон. — Сунем наш контракт.
— Если очень пьяного… — задумался Локи. — Пока его не утащили модели.
— Решили! Где твой костюм? — обрадовался Клинт.
— Этот, — поправил пиджак директор.
— Не смеши, — критично сощурился помощник. — Ты не в нём на фото с выпускного? И на похоронах дяди в нем был.
— Это только ты знать будешь, — покраснел шеф.
— Какой есть… — поправил бабочку Бартон.
— Рискнём! Где самое крутое заведение? — распрямился Лафейсон, сделав ещё глоток.
