Часть 1
11 марта 2015 г., 01:27
— Спой мне, птичка, — просит Тень, обхватывая своими призрачными руками маленькое тельце, — спой.
Птичка приоткрывает глаза, и смотрит на своего неожиданного друга, мутно, устало, но из маленького клювика вырывается тихая трель, последняя, и из-за этого самая честная история которой хочется поделиться с родным существом, невозможная, своей силой, для столь истощенного слабого существа.
Птичка поет. Она рассказывает о том, что видела, и чего никогда не существовало для нее, но ведь это не значит, что этого нет. Птичка поет о небе, о том, как можно утонуть в облаках, о том, как ластятся к оперению ветра, о том, как держат и несут потоки воздуха. Птичка поет о небе.
Тень чувствует грусть маленького существа, чувствует ее дрожь пробегающую по заляпанным грязью перышкам. Тени ненавистна эта темнота, что погребает под собой некогда яркое и чистое оперение. Ей кажется, что в ее руках замирает кусочек этого чистого и бесконечно прекрасного неба, о котором поет птичка, кажется, что до чего ни как не мог дотянуться лежит, наконец-то, в твоих руках и отдать это настоящее преступление, но и забрать себе, не получиться. Чистое и прекрасное, в темных и холодных руках пачкается и истлевает. И сколько бы Тень не старалась, ей не согреть маленькое тельце, не очистить легкое оперение, не подтолкнуть назад в небо. И тень просит последнее, что остается, самое дорогое, что когда то могла получить:
— Спой мне, птичка. — А пока длится трель, лаковые призрачные руки, баюкают сломанное крыло небесного существа. — Спой, прошу.
