Двадцать третий день осени

Двадцатый третий день осени. Впрочем, это никому не интересно – календарей давно уже не ведут. Утреннего воздуха еще не коснулось холодное дыхание зимы, а солнечные лучи согревают теплом щербатые стены неприветливых зданий пригорода. Лай диких собак разносится по пустым улицам и, по сути, является единственным напоминанием о том, что за пределами крохотной комнаты существует жизнь. После ночи, проведенной на вздувшемся паркете, спина нещадно болит, напоминая о возрасте и умоляя о короткой передышке - тебе уже скоро пятьдесят. Но «остановка» - это непозволительная роскошь, которая в разрушенном до основания мире, может стоить жизни, и выбора, как такового, у тебя нет. Нужно снова отправляться в путь. Револьвер уже стал продолжением руки и каждое утро, еще до того, как ты открываешь глаза, первое, что чувствуешь – это вес оружия в крепко сжатых пальцах. Потому что нельзя выжить иначе, когда каждую минуту есть опасность поймать пулю или нарваться на зараженного. А помнишь скольких ты убил? Забил до смерти железной арматурой или смилостивился, аккуратно пустив пулю между глаз? Конечно же нет. Как-то приняв решение не оглядываться назад, ты уже много лет сжигаешь за собой мосты и захлопываешь двери, а память стала подобна этому серому потолку, испещренному трещинами. Кажется, он лежит у тебя на самом лице – так сильно давит на измотанные тяготами жизни плечи. Поворачиваешь голову и видишь раскинувшуюся на широком диване девочку. Вместо подушки она прижимает к груди свой рюкзак, с нарисованной на нем идиотской рожицей. Солнце же, пробиваясь сквозь доски, которыми заколочено окно, играет в рыжих, разметанных волосах. Поневоле твои брови сходятся на переносице, и в сердцах ты проклинаешь тот день, когда ввязался в авантюру с сопровождением этого несносного подростка. С того самого дня трещины на прочной стене, сдерживающей твою память, начали расти и боль, что пылилась глубоко в темноте, под грузом времени, достала тебя. Ты не хочешь признаваться даже самому себе, что до сих пор ясно, и до каждой мелочи помнишь случившееся двадцать лет назад, в день твоего рождения. Злая ирония, не правда ли? Тогда на твоих руках последний раз вздохнула единственная и любимая дочь. Сколько времени ты проклинал небеса за то, что не оказался на ее месте? Сколько раз ты хотел покончить со всем этим и пустить себе пулю в лоб? Увы. Снаружи безжалостный контрабандист и хладнокровный убийца, внутри ты банальный трус, отчаянно цепляющийся за жизнь, зубами выгрызающий каждый свой прожитый день. Даже, несмотря на ад и безумство, охватившие все вокруг, ты не смог лишить себя жизни. А что сейчас - подставляешься под пули, лезешь в самое пекло? И все ради чего? Ради спасения этой своенравной девчонки, так похожей на твою убитую дочь. Приставучая и острая на язык, она уже давно перестала быть «просто грузом» для тебя. Пока еще не осознаешь до конца, насколько она важна и нужна тебе, но на уровне инстинктов готов порвать любого, кто тронет ее хоть пальцем, готов отнять сотни жизней, чтобы защитить одного ребенка. Ты готов отдать свою жизнь за нее, если это потребуется. Тяжело вздохнув, ты садишься и сжимаешь пальцы на переносице. Еще раз проверяешь, полностью ли заряжено оружие. Вам пора выдвигаться. Ведь остановка - это непозволительная роскошь.