Часть 1
12 марта 2015 г. в 00:33
В западне из волшебных мерцающих снов,
Он сидел на холодном шершавом песке.
Не хватало лишь тонких белесых листов,
И пера, в равнодушной и твердой руке.
Но дождем из чернил пролились небеса,
Пронзая пустыню изгибами слов.
С души вырывая признания творца,
Чтоб ими изрезать песчаный покров.
Поэт лишь смотрел, не касаясь дождя,
Что лился, чертя свои странные знаки.
По гибким пескам, словно кистью скользя,
Деля все пространство на архипелаги.
Но строкам стихов не достичь адресата
И в серых глазах лишь тумана стена.
Ведь клетку грудную пронзила эспада,
Закончив стихи красной кляксой вина.